L’air du grand salon de L’Écrin d’Or était lourd, saturé des effluves capiteux de parfums hors de prix et de la chaleur suffocante que dégagent invariablement les assemblées de pouvoir. Dans ce restaurant dont la seule mention du nom suffisait à faire trembler les critiques gastronomiques et à faire rêver les ambitieux de la capitale, l’opulence n’était pas un simple décor, c’était une arme. Les murs, tapissés d’un marbre de Carrare aux veines sombres et profondes, renvoyaient l’éclat de gigantesques lustres en cristal de Baccarat qui pendaient du plafond tels des stalactites de diamants. Sous cette lumière chaude, dorée et savamment tamisée pour flatter les teints et dissimuler les cernes de l’insomnie mondaine, se pressait ce que la ville comptait de plus influent. Des femmes drapées dans des robes de soie haute couture, dont le bruissement léger accompagnait chaque mouvement, conversaient à voix basse avec des hommes sanglés dans des smokings taillés sur mesure par les meilleurs artisans de Savile Row. Le tintement cristallin des flûtes de champagne millésimé ponctuait les rires étouffés, ces rires de gorge, calculés, dépourvus de la moindre joie véritable mais chargés d’une connivence cruelle. Les tables, dressées avec une symétrie maniaque, arboraient une argenterie étincelante et des compositions florales d’une beauté presque agressive. Tout, dans cet espace confiné entre l’élégance et l’indécence, respirait la certitude, l’arrogance et l’immunité.
Au centre de ce ballet d’hypocrisie dorée, un homme attirait les regards sans même chercher à le faire. Alexandre de Vigan, la quarantaine triomphante, les tempes légèrement argentées, possédait ce genre de beauté froide et patricienne qui commandait le respect immédiat. Son visage, aux traits acérés comme sculptés dans le silex, affichait une moue de perpétuel ennui, une indifférence lasse face à l’agitation de ses pairs. Mais ce qui captivait l’attention, ce n’était pas tant son allure de prédateur de la haute finance, ni le fait qu’il venait de racheter à lui seul trois des plus grands groupes industriels du pays. C’était le trône depuis lequel il régnait sur ce petit monde : un fauteuil roulant d’une modernité glaçante. Fait de fibre de carbone, de titane et de cuir pleine fleur, l’engin était un chef-d’œuvre d’ingénierie, conçu pour dissimuler autant que possible l’infirmité de son propriétaire. Alexandre avait perdu l’usage de ses jambes cinq ans plus tôt, lors d’un accident d’hélicoptère qui aurait dû lui coûter la vie. Depuis, il compensait cette immobilité forcée par une soif de pouvoir inextinguible et une cruauté dans les affaires qui confinait au sadisme. Il était intouchable. Il le savait. Et il méprisait profondément ceux qui, ce soir-là, s’approchaient de lui avec une pitié mielleuse dissimulée sous des louanges intéressées.
La soirée suivait son cours, une symphonie de futilités rythmée par le ballet incessant des maîtres d’hôtel en gants blancs, lorsqu’un événement impensable vint enrayer la mécanique parfaite de L’Écrin d’Or. Les lourdes portes d’entrée à double battant, d’ordinaire manœuvrées avec une discrétion absolue par des portiers silencieux, s’ouvrirent brusquement. Le mouvement fut si violent que le bois massif heurta les butoirs en laiton avec un bruit sourd qui résonna dans tout le vestibule. Un courant d’air glacial, porteur de l’odeur de la pluie, du bitume mouillé et de la misère des rues parisiennes, s’engouffra dans le restaurant, balayant d’un coup les effluves de truffe blanche et de jasmin.
Sur le seuil, une silhouette minuscule se découpait à contre-jour. Ce n’était pas un intrus ordinaire, pas un mendiant agressif ou un ivrogne égaré. C’était une petite fille. Elle ne devait pas avoir plus de cinq ou six ans. Sa présence en ces lieux tenait de l’hallucination collective. Elle était vêtue de superpositions de vêtements trop grands pour elle, des haillons informes, tachés de boue, de suie et d’une crasse ancienne. Ses cheveux, d’un blond terne et emmêlé, tombaient en mèches collantes sur son visage maculé de traînées sombres. Ses petits pieds nus, noircis par la crasse des trottoirs, semblaient indifférents au froid du marbre sur lequel elle venait de poser le pied. Mais le plus troublant n’était pas son apparence misérable ; c’était ce qu’elle serrait contre sa poitrine avec une force désespérée. Un lapin en peluche. Un jouet usé jusqu’à la corde, dont la fourrure synthétique était arrachée par endroits, révélant un rembourrage grisâtre. L’un de ses yeux en bouton de plastique manquait, donnant à la peluche un air borgne et vaguement inquiétant.
La fillette avança. Lentement. Un pas après l’autre, avec une régularité mécanique, presque somnambulique. Le bruit des conversations, d’abord à son paroxysme, commença à s’effilocher. Ce fut une vague invisible qui se propagea à travers la salle. Ceux qui se trouvaient près de l’entrée se turent les premiers, le verre de champagne suspendu à mi-chemin de leurs lèvres, les yeux écarquillés par la stupeur et l’incompréhension. Puis le silence gagna les tables adjacentes, se répandant comme une traînée de poudre. Les rires moururent dans les gorges. Les couverts cessèrent de tinter contre la porcelaine. En l’espace de quelques secondes, un silence total, absolu, lourd de malaise, s’abattit sur la réception. Des dizaines de paires d’yeux, d’ordinaire si arrogantes, convergèrent vers cette anomalie vivante, cette tache de misère au milieu de la perfection dorée. Personne n’osait bouger. Pas même le maître d’hôtel en chef, pourtant formé à gérer les situations les plus délicates, qui restait pétrifié derrière un pilier, incapable d’ordonner qu’on expulse l’intruse. L’aura qui se dégageait de l’enfant était indescriptible. Elle ne semblait pas effrayée. Elle ne regardait ni les lustres étincelants, ni les buffets surchargés de mets raffinés, ni les regards hostiles ou choqués des convives. Ses yeux, d’un bleu délavé, presque translucide, fixaient un point précis dans la salle.
Elle marchait droit vers Alexandre de Vigan.
Les invités s’écartaient sur son passage, comme repoussés par un champ de force invisible, retenant leur souffle de peur de frôler ses vêtements souillés. La fillette s’arrêta enfin. Elle se tenait exactement à un mètre du fauteuil roulant de fibre de carbone. Le silence qui régnait désormais dans L’Écrin d’Or était sépulcral, presque oppressant. On n’entendait plus que le léger bourdonnement de la climatisation et, quelque part au loin, le klaxon étouffé d’une voiture dans la nuit parisienne.
Alexandre baissa les yeux vers elle. Son visage d’ordinaire impassible laissa paraître un léger tressaillement d’étonnement, rapidement masqué par un masque de pure condescendance. Il détestait les enfants en temps normal, mais l’audace de ce déchet des rues venait titiller son cynisme. Il s’adossa confortablement au dossier de cuir de son fauteuil, croisa ses longues mains aux doigts ornés de bagues discrètes mais inestimables, et laissa un sourire étirer le coin de ses lèvres. Un sourire sans joie, coupant comme une lame de rasoir. Il la détailla de la tête aux pieds, son regard s’attardant sur la peluche borgne, avant de planter ses yeux sombres dans ceux, si clairs, de la fillette. Le contraste entre les deux visages était saisissant. D’un côté, l’homme puissant, incarnation du triomphe matériel et du mépris ; de l’autre, l’enfant misérable, incarnation d’une vulnérabilité totale.
— Tu t’es perdue ? lâcha Alexandre, d’une voix grave et veloutée, chargée d’une ironie glaciale qui résonna dans le silence de mort du restaurant.
Il s’attendait à ce qu’elle baisse les yeux, qu’elle éclate en sanglots, ou qu’elle tende une main crasseuse pour réclamer quelques pièces. Il s’attendait à la banalité de la misère. Mais la petite fille ne tressaillit pas. Son expression resta d’un calme absolu, indéchiffrable. Elle planta son regard dans le sien avec une intensité qui mit Alexandre imperceptiblement mal à l’aise. Ses yeux délavés semblaient soudain plus vieux que le monde lui-même, dénués de la moindre innocence enfantine. Lorsqu’elle parla, sa voix fut douce, cristalline, mais dotée d’une résonance étrange, comme si elle ne provenait pas seulement de sa gorge, mais des murs mêmes du restaurant.
— Je peux te guérir.
La phrase tomba dans l’air lourd de L’Écrin d’Or comme un couperet. Trois mots simples. Quatre syllabes. L’impossibilité de l’affirmation était si totale, si absurde, qu’elle laissa l’assemblée sans réaction pendant une fraction de seconde. Alexandre cilla. Les muscles de sa mâchoire se contractèrent brièvement. La paralysie, cette faiblesse intolérable que tout son argent ne pouvait effacer, était le seul tabou absolu de son existence. Qu’une mendiante en haillons vienne lui jeter cette promesse absurde au visage, devant le Tout-Paris, était un affront inimaginable.
Puis, Alexandre éclata de rire. Ce ne fut pas un petit rire discret, mais un rire tonitruant, sonore, plein et puissant. Il rejeta la tête en arrière, exposant sa gorge, les épaules secouées par l’hilarité. Le son rebondit contre le marbre et les boiseries, brisant le silence oppressant. Autour de lui, quelques invités, soulagés que la tension retombe, se risquèrent à esquisser des sourires nerveux ou à ricaner faiblement, l’accompagnant dans sa cruelle moquerie. Le rire d’Alexandre charriait toute sa colère refoulée et son orgueil démesuré. Il se pencha à nouveau en avant, les yeux brillants d’une malice féroce. Avec une lenteur théâtrale, il plongea la main dans la poche intérieure de son smoking et en retira un mince porte-cartes en platine. Il l’ouvrit d’un geste sec et en extirpa une carte bancaire. Ce n’était pas une carte ordinaire. C’était une carte d’or massif, un rectangle lourd et brillant, l’insigne d’une élite financière si restreinte qu’elle relevait de la légende urbaine. Il la tint entre son index et son majeur, la faisant miroiter sous la lumière des lustres.
— Je te donne un million si tu réussis, déclara-t-il d’un ton cinglant, la voix vibrante de défi et de mépris.
Il ne la lui tendit pas. Avec une arrogance suprême, il laissa tomber la lourde carte sur la nappe immaculée de la table basse à côté de lui. Le métal heurta le bois recouvert de tissu avec un bruit mat. C’était le geste d’un roi jetant un os à un chien. Un pari obscène, un spectacle offert à sa cour. Il attendait maintenant de voir le visage de l’enfant se décomposer face à cette somme qu’elle ne pouvait même pas conceptualiser, de la voir reculer ou fuir devant cette cruauté mondaine.
Mais la fillette ne regarda même pas la carte. Son attention n’avait pas dévié d’un millimètre du visage d’Alexandre. Avec une grâce étrange, presque solennelle, elle plia les genoux et s’agenouilla sur le sol de marbre immaculé, ses haillons s’étalant autour d’elle comme la corolle d’une fleur morte. Elle serra une dernière fois son lapin borgne contre elle, puis le posa doucement sur le sol, à côté de la roue droite du fauteuil en carbone. Elle leva ensuite sa petite main crasseuse, aux ongles noirs de terre, et la posa délicatement sur le genou gauche d’Alexandre, recouvert par l’étoffe luxueuse de son pantalon de smoking.
Le contact physique, même à travers le tissu, provoqua une onde de choc parmi les invités les plus proches. Une femme poussa un léger hoquet d’indignation. L’idée que cette saleté touche l’intouchable Alexandre de Vigan était insoutenable. Alexandre lui-même se raidit, prêt à la repousser violemment, écœuré par ce contact. Mais au moment où il allait lever la main pour appeler la sécurité, un froid polaire l’envahit. Ce n’était pas un froid atmosphérique, c’était un froid qui prenait naissance au point exact où la petite main reposait sur son genou inerte, et qui irradiait à travers ses os, le glaçant jusqu’à la moelle. Il haleta, incapable de formuler un mot, ses yeux s’écarquillant d’incompréhension.
La fillette ferma les yeux. Ses longs cils blonds, lourds de poussière, reposèrent sur ses joues creuses. Ses lèvres gercées s’entrouvrirent, et elle commença à parler. Sa voix n’était plus qu’un murmure, mais un murmure qui vrillait les tympans de chaque personne présente, comme si elle s’exprimait directement à l’intérieur de leur crâne.
— Un…
Le lustre principal de L’Écrin d’Or, juste au-dessus d’eux, eut un léger grésillement. La lumière dorée vacilla, diminuant d’intensité pendant une fraction de seconde, plongeant la salle dans une semi-pénombre avant de revenir à la normale. Quelques convives levèrent les yeux, inquiets.
— Deux…
La température de la pièce chuta brutalement. La buée commença à se former sur les fenêtres immenses du restaurant. Le champagne dans les flûtes se figea, une fine pellicule de glace se formant à sa surface. Le silence n’était plus seulement lourd ; il devenait oppressant, étouffant, chargé d’une électricité statique qui faisait dresser les poils sur les bras des invités en tenue de soirée. Alexandre, lui, était pétrifié. Le froid qui l’avait envahi laissait place à une sensation d’une violence inouïe : ses nerfs, morts depuis des années, se mettaient soudainement à hurler de douleur. C’était comme si des milliers d’aiguilles chauffées à blanc étaient enfoncées simultanément dans sa moelle épinière, réveillant une chair qu’il croyait à jamais endormie. Il voulut crier, mais sa gorge était paralysée, bloquée par une terreur absolue, primale.
— Trois…
La fillette ouvrit brusquement les yeux. Ses iris n’étaient plus bleus délavés. Ils étaient devenus d’un noir absolu, insondable, des gouffres de ténèbres engloutissant la lumière des lustres. Son visage, jusqu’alors si calme, se crispa en une expression d’une autorité féroce, terrifiante, totalement étrangère à un enfant de son âge. Sa voix éclata, non plus douce, mais impérieuse, rocailleuse, résonnant avec la force d’un tonnerre souterrain, faisant vibrer la vaisselle sur les tables.
— Viens avec moi !
Instantanément, le genou d’Alexandre, celui-là même que la main crasseuse touchait encore l’instant précédent, se mit à trembler. Un tremblement faible d’abord, à peine perceptible, qui se mua en une poignée de secondes en un spasme d’une violence inouïe. La jambe entière fut secouée de convulsions erratiques, heurtant le repose-pieds en titane du fauteuil avec un bruit de ferraille terrifiant. Puis la seconde jambe fut prise de la même frénésie. Les muscles atrophiés se tendaient, se contractaient, se déchiraient presque sous la force d’une commande nerveuse qui ne provenait pas du cerveau d’Alexandre, mais d’une source extérieure, occulte et implacable.
Le visage du milliardaire n’était plus qu’un masque d’horreur pure. Ses yeux, injectés de sang, sortaient de leurs orbites, fixant ses propres membres qui s’animaient d’une vie autonome et monstrueuse. Les veines de son cou saillaient, palpitant au rythme effréné de son cœur affolé. La douleur était indescriptible, une agonie purificatrice qui détruisait chaque certitude qu’il avait construite. Ses mains s’agrippèrent aux accoudoirs, ses articulations blanchissant sous l’effort, tentant vainement de maîtriser son propre corps.
Autour d’eux, la réalité sembla se disloquer. Le chaos éclata dans la salle majestueuse. Une flûte de champagne échappa des mains d’un sénateur et s’écrasa sur le marbre avec un fracas cristallin, les éclats volant en tous sens. Une jeune femme mondaine se couvrit la bouche des deux mains, étouffant un hurlement de terreur face au spectacle obscène de ce corps brisé qui reprenait vie dans la violence. Des murmures choqués, des exclamations de panique s’élevèrent de la foule huppée, formant un brouhaha cacophonique. Des chaises furent renversées par des invités reculant précipitamment, voulant s’éloigner le plus possible de l’épicentre de ce cauchemar. Le personnel, figé jusqu’alors, reculait contre les murs, les visages blêmes de terreur.
La petite fille s’était relevée. Elle ramassa doucement son lapin en peluche. Elle ne regarda plus Alexandre. Elle tourna les talons et commença à marcher vers les lourdes portes entrouvertes, d’un pas lent, imperturbable.
Alexandre voulut hurler d’appeler à l’aide, d’ordonner à ses gardes du corps, postés à l’extérieur, d’intervenir. Mais aucun son ne franchit ses lèvres. Sa mâchoire s’ouvrit et se ferma dans un mime pathétique. Puis, l’impossible se produisit. Le miracle hideux s’acheva. Ses mains lâchèrent les accoudoirs. Son torse bascula en avant. Et, poussé par une force irrésistible, mécanique, ses jambes le propulsèrent hors du fauteuil. Il se tint debout. Il vacilla une seconde, ses articulations craquant bruyamment sous le poids retrouvé de son corps. La sensation du sol sous la plante de ses pieds, disparue depuis cinq ans, fut une décharge électrique qui remonta le long de son échine.
Il était guéri. Il tenait debout. Mais il n’y avait aucune joie dans ses yeux, seulement une épouvante indicible. Car il comprenait avec une clarté terrifiante que ce n’était pas lui qui contrôlait ses membres. Son corps ne lui appartenait plus. Il était devenu une marionnette de chair, dont les fils invisibles étaient tenus par cette petite main sale, par cette entité cachée sous les traits d’une enfant des rues.
La fille, arrivée près de la sortie, ne se retourna pas. Elle murmura simplement un ordre, et bien qu’elle fût loin, le mot résonna dans le crâne d’Alexandre avec la violence d’un ordre divin.
— Marche.
Et Alexandre marcha. Il leva un pied, lourd, maladroit, puis l’autre. Sa démarche était saccadée, désarticulée, celle d’un pantin mal assemblé, mais il avançait. Il traversa le restaurant au milieu des regards horrifiés de ses pairs. Aucun de ces hommes puissants, aucune de ces femmes influentes n’esquissa le moindre geste pour le retenir. L’effroi les avait cloués sur place. Ils voyaient l’intouchable Alexandre de Vigan, le prédateur absolu, ravalé au rang d’esclave, traîné vers la sortie par une force surnaturelle. Il passa devant la table basse, frôlant la carte d’or massif qu’il avait jetée quelques minutes plus tôt. Le symbole de sa puissance n’était plus qu’un stupide bout de métal dérisoire.
Il franchit les portes battantes, s’enfonçant dans la nuit parisienne. L’air froid et humide de la rue lui gifla le visage, mais il ne ressentit rien, absorbé par la panique totale de son esprit enfermé dans un corps rebelle. Devant lui, la fillette marchait d’un pas régulier, s’enfonçant dans les ruelles sombres, loin de l’avenue lumineuse où L’Écrin d’Or étalait sa fausse splendeur. Elle se dirigeait vers les bas-fonds, vers les entrailles de la ville, là où la lumière des réverbères n’osait pas s’aventurer.
Ils marchèrent ainsi pendant ce qui sembla être une éternité. La pluie se mit à tomber, une bruine fine et glaciale qui détrempa rapidement le smoking hors de prix d’Alexandre. Ses chaussures de cuir verni s’abîmaient dans les flaques et la boue. Il tentait de résister à chaque pas. De toutes ses forces mentales, il ordonnait à ses jambes de s’arrêter, de s’effondrer, de briser le sortilège. En vain. La cadence imposée était inéluctable. Il la suivait, tel un chien tenu en laisse, traversant des rues désertes, longeant des murs couverts de graffitis obscurs, s’enfonçant de plus en plus profondément dans le ventre noir de Paris.
La douleur de ses muscles atrophiés soudainement sollicités était atroce, mais elle était éclipsée par l’agonie psychologique. Qui était-elle ? Que voulait-elle ? Le mot “guérir” résonnait dans sa tête. Était-ce là le prix ? La perte totale de son libre arbitre en échange de l’usage de ses jambes ?
Finalement, après des kilomètres d’une marche forcée, la fillette s’arrêta. Ils se trouvaient devant un bâtiment industriel abandonné, une ancienne usine dont les fenêtres brisées ressemblaient à des orbites vides fixant la nuit. L’endroit puait la moisissure, l’urine et la mort. La fille poussa une lourde porte de fer rouillée qui grinça lugubrement sur ses gonds et s’enfonça dans l’obscurité du bâtiment. Alexandre, impuissant, la suivit.
À l’intérieur, l’air était suffocant. Une odeur cuivrée, celle du vieux sang et de la poussière accumulée, lui prit à la gorge. Il y avait une faible source de lumière au centre de l’immense entrepôt désaffecté, émanant d’une lueur verdâtre et maladive qui flottait au-dessus d’une étrange structure. En s’approchant, contraint par ses jambes qui continuaient d’avancer malgré lui, Alexandre distingua la nature de cette structure. Son cœur rata un battement, menaçant de s’arrêter définitivement sous le choc.
C’était une montagne. Une montagne composée de milliers de peluches abandonnées. Des ours démembrés, des poupées aux visages fondus, des animaux synthétiques souillés par le temps et la crasse. Et au centre de cet amas grotesque se tenait un fauteuil. Un fauteuil ancien, sculpté dans un bois sombre, évoquant un trône macabre, usé par les âges.
La petite fille s’arrêta devant l’amas de jouets. Elle se retourna enfin vers lui. Ses yeux noirs comme le vide sidéral semblèrent sonder l’âme terrifiée du milliardaire. Dans la pénombre verdâtre, son visage d’enfant n’était plus qu’un masque trompeur. Ses traits semblèrent fluctuer, révélant pendant une fraction de seconde la silhouette floue et effroyable d’une entité immémoriale, d’un parasite psychique se nourrissant des certitudes des hommes pour les vider de leur substance.
Elle leva son lapin borgne, l’offrant presque à l’obscurité de la pièce.
— Tu as promis un million, dit-elle, et sa voix, démultipliée, sembla provenir de chacune des milliers de peluches entassées autour d’eux. Un murmure cacophonique, grinçant et moqueur.
Alexandre, par un effort de volonté qui lui déchira l’esprit, parvint enfin à ouvrir la bouche, à forcer l’air à travers ses cordes vocales atrophiées par la peur.
— Prends tout… coassa-t-il, la salive coulant sur son menton. Prends tout mon argent… laisse-moi partir…
La fillette esquissa un sourire qui fendit son visage jusqu’aux oreilles, exposant des dents beaucoup trop pointues pour une bouche d’enfant.
— Ton or n’a aucune valeur ici, misérable coquille d’arrogance, siffla-t-elle, sa voix perdant toute trace d’humanité. Le prix a été fixé. Une transaction a été effectuée. Tu as voulu marchander avec la vie, jeter tes pièces à la face de l’abîme. L’abîme t’a répondu.
Elle fit un pas de côté, désignant de sa petite main crasseuse le fauteuil en bois sombre au centre de la montagne de jouets.
— J’ai guéri ta chair. Tes jambes sont fortes. Elles porteront ce nouveau fardeau. Mais ton esprit, lui, a été vendu. Tu ne pouvais pas marcher, Alexandre. Maintenant, tu marcheras pour l’éternité. Et je vais pouvoir me reposer.
La réalisation s’abattit sur lui avec la force d’un tsunami de désespoir. Le lapin borgne qu’elle tenait n’était pas un jouet. C’était un réceptacle. Un contenant. Et soudain, le lapin remua dans les bras de la fillette. Son unique œil en bouton sembla briller d’une lueur malveillante.
Alexandre voulut reculer, s’enfuir en hurlant dans la nuit parisienne. Mais ses jambes, au contraire, avancèrent. Pas après pas. Elles le menèrent vers la montagne de peluches, l’obligeant à l’escalader, broyant sous ses pieds de cuir verni les visages de plastique souriants. Arrivé au sommet, il se retourna, contraint par cette force invisible, et se laissa tomber lourdement sur le fauteuil de bois.
Dès l’instant où son dos toucha le dossier rugueux, une agonie d’une nature nouvelle l’envahit. Ce n’était plus physique. C’était son âme même qui était arrachée, siphonnée de son enveloppe charnelle. Ses yeux fixèrent la fillette en contrebas. Il la vit jeter le lapin borgne sur le sol. La peluche toucha la poussière de l’entrepôt.
Sous les yeux horrifiés et l’esprit chancelant d’Alexandre, la chair de la petite fille commença à se nécroser, à tomber en lambeaux de cendres, révélant une obscurité tourbillonnante en dessous. Dans le même temps, le lapin borgne sur le sol grandissait, s’étirait. La peluche grise se déchira, laissant émerger une créature sans nom, informe, faite de ténèbres et de douleur, qui glissa silencieusement vers lui.
La dernière vision d’Alexandre de Vigan, homme le plus puissant de son monde, enfermé dans ce nouveau trône de misère et de terreur, fut celle de son propre corps, raide et désarticulé, se relevant. Il se regardait lui-même. Son enveloppe charnelle en smoking, le visage vide de toute expression humaine, ramassa une vieille peluche sur le sol, une poupée défigurée. Ses propres lèvres s’entrouvrirent, et la voix rocailleuse de l’entité sortit de sa gorge :
— Un… deux… trois…
Le noir absolu l’engloutit, et les rouages de l’éternité se mirent à tourner, l’enfermant à jamais dans la conscience hurlante d’un pantin d’ombre, attendant, dans les ténèbres de l’usine, la prochaine âme arrogante qui viendrait acheter l’illusion d’une guérison.