La lumière opulente des immenses lustres en cristal de Bohême ruisselait sur les parquets marquetés de la grande salle de réception, fragmentant l’espace en un kaléidoscope d’or, d’ambre et de reflets chatoyants. L’air était lourd, presque saturé par le parfum enivrant des compositions florales d’orchidées rares qui ornaient chaque table, par l’effervescence du champagne millésimé qui pétillait doucement dans les flûtes en cristal de Baccarat, et par le murmure feutré, constant, d’une élite sociale qui se congratulait dans un ballet d’hypocrisie mondaine d’une précision redoutable. C’était une soirée de gala d’une élégance absolue, le genre d’événement exclusif où les fortunes colossales se faisaient et se défaisaient d’un simple hochement de tête, où chaque sourire éclatant cachait des intentions carnassières, et où le luxe s’étalait avec une indécence totalement assumée. Les femmes déambulaient avec une grâce calculée dans des robes de soirée haute couture, des créations uniques de soie, de satin et de velours qui effleuraient le sol dans un bruissement soyeux, semblables à des prédateurs silencieux évoluant dans leur habitat naturel. Autour d’elles, les hommes, sanglés dans des smokings noirs taillés sur mesure par les meilleurs tailleurs de Savile Row, arboraient cette assurance froide et inébranlable propre à ceux qui sont intimement persuadés de posséder le monde et d’en dicter les règles. La salle résonnait d’une symphonie de bruits mondains : le tintement clair et cristallin des verres qui s’entrechoquent, les éclats de rires étouffés, polis et sans joie, le froissement des tissus précieux, et le brouhaha indistinct des conversations d’affaires murmurées à mi-voix. Il n’y avait aucune musique dramatique, aucune mélodie pour guider les émotions, juste le son brut, ultra-réaliste et presque oppressant d’une réalité où l’argent dicte sa propre loi.
Au centre de cette mer de vanité, tel un roc sombre et immuable que les vagues refusent obstinément de caresser, se tenait Victor. Grand, la carrure athlétique et imposante, il détonnait presque dans ce décor de porcelaine fragile et de manières affectées, et ce, malgré l’élégance irréprochable de son costume sombre qui épousait parfaitement les lignes de sa musculature. Son visage, taillé à la serpe, dur et anguleux, portait les stigmates invisibles d’une vie que l’on ne raconte jamais dans les dîners mondains sous peine de glacer le sang des convives. Une aura de charisme brut, presque animal, une présence magnétique mais dangereuse émanait de lui, tenant naturellement les courtisans et les parasites à une distance respectueuse. Il observait la salle de ses yeux d’acier, froids, méthodiques et analytiques. Sans même s’en rendre compte, par pur réflexe conditionné, il scannait les issues de secours, évaluait les angles morts de la grande salle, identifiait les menaces potentielles là où les autres ne voyaient que des serveurs stylés en gants blancs portant des plateaux d’argent massifs. La guerre, la vraie, celle de la boue, du sang et de la terreur, ne vous quitte jamais vraiment. Elle s’infiltre sous votre peau, s’installe dans la moelle de vos os, modifie à jamais le rythme de votre respiration, et transforme chaque rassemblement humain, aussi luxueux soit-il, en un champ de bataille potentiel. Victor leva lentement sa coupe, porta le liquide ambré et hors de prix à ses lèvres, mais n’en perçut ni le goût complexe ni la finesse tant vantée. À l’intérieur de sa poitrine, sous les couches de soie et de laine froide, il était mort depuis cinq longues années. Depuis ce jour maudit, sous le soleil implacable d’un désert lointain dont il cherchait chaque nuit, dans des cauchemars baignés de sueur, à oublier le nom et la poussière sanglante.
Soudain, une perturbation infime, presque imperceptible, modifia la dynamique parfaitement huilée de la pièce. Ce ne fut pas un bruit soudain ou une exclamation, mais plutôt une onde de choc silencieuse, une vague d’incompréhension qui se propagea rapidement depuis les immenses portes en chêne massif du hall d’entrée jusqu’au centre de la salle de bal. Victor, avec ses instincts de prédateur sur le qui-vive, aiguisés par des années de survie en milieu profondément hostile, le sentit physiquement avant même de le voir. Les conversations superficielles s’éteignirent par endroits, comme des bougies soufflées par un vent glacial. Des regards chargés de mépris, de choc, de dégoût ou d’une profonde incompréhension se tournèrent tous vers un point précis, convergeant vers une anomalie intolérable dans ce tableau de perfection bourgeoise. Les serveurs s’arrêtèrent en plein mouvement, figés comme des statues de sel, incertains de la marche à suivre, redoutant de faire le moindre faux pas. Une faille béante s’était ouverte dans le sanctuaire hermétique de l’élite.
C’était un enfant. Un petit garçon qui ne devait pas avoir plus de neuf ans. Sa présence en ces lieux sacralisés par l’argent relevait de l’absolue impossibilité, d’un dysfonctionnement majeur dans le dispositif de sécurité draconien qui filtrait impitoyablement les invités à l’extérieur, sous la pluie battante. Il était petit, chétif, d’une maigreur terrible qui serrait instantanément le cœur de quiconque possédait encore une once d’humanité. Il flottait littéralement dans des vêtements usés jusqu’à la trame, délavés, troués, beaucoup trop grands pour lui, sentant la rue, l’humidité et le désespoir. Son petit visage fin était maculé de suie noire, de la crasse incrustée des trottoirs, strié par les traces récentes de gouttes de pluie ou peut-être de larmes silencieuses qui avaient lavé des sillons clairs sur ses joues sales. Ses petites baskets en toile, percées aux orteils, ne faisaient absolument aucun bruit sur le marbre immaculé de la salle. Il avançait lentement, d’un pas hésitant mais déterminé, ignorant souverainement, avec l’innocence d’un enfant qui a déjà vu le pire, la mer de regards hostiles, choqués ou dégoûtés qui pesaient lourdement sur ses frêles épaules. Il ne semblait pas voir l’éclat des diamants aux cous des femmes, il ne voyait pas l’or des lustres ni le cristal des tables. Ses yeux immenses, d’un bleu délavé d’une intensité troublante et insoutenable, étaient fixés sur un seul et unique objectif au milieu de cette foule hostile. Il avançait droit vers le centre de la pièce. Il avançait droit vers Victor.
L’enfant s’arrêta enfin à quelques centimètres de l’homme en smoking. Le contraste était d’une violence inouïe, presque obscène. La richesse arrogante et incalculable face à la misère la plus nue, la plus crue. Le silence autour d’eux était devenu pesant, dense, uniquement troublé par le cliquetis lointain de quelques verres et la respiration haletante des invités indignés qui attendaient que la sécurité intervienne pour jeter ce déchet hors de leur vue. Le petit garçon leva lentement une main tremblante, couverte de terre et de petites écorchures, et ses petits doigts vinrent timidement saisir le bord de la veste en laine froide hors de prix de Victor. Il tira doucement. Un geste d’une fragilité absolue, une supplique silencieuse qui frappa Victor avec la force d’un obus perforant.
L’homme fort se retourna lentement, ses muscles se tendant par habitude, l’esprit cherchant à analyser la situation incongrue. Il baissa les yeux, son regard froid et calculateur rencontrant soudain l’océan de détresse dans les yeux immenses de l’enfant. Il y eut un flottement, une suspension du temps, comme si la caméra de la réalité venait de basculer dans un ultra-réalisme vertigineux, se focalisant uniquement sur leurs deux visages, rendant le reste de la salle flou, lointain et sans aucune importance.
Le garçon ouvrit la bouche. Sa voix était petite, fluette, timide, mais d’une sincérité si pure, si déchirante qu’elle coupa le souffle de Victor bien plus efficacement qu’un coup de poing dans le plexus.
« Monsieur… » murmura l’enfant, la voix tremblante d’émotion et de froid. « Vous ressemblez à mon papa… »
Victor resta pétrifié. L’espace d’une microseconde, son cerveau entraîné à traiter des milliards d’informations tactiques en un éclair se figea. Il regarda les traits de l’enfant avec une attention nouvelle. Sous la crasse, sous la fatigue extrême qui marquait les petits traits du visage, il y avait effectivement une structure osseuse familière, une courbure du front, et surtout, ce bleu délavé dans le regard, ce bleu perçant qui ne reculait jamais. Une angoisse sourde, un froid glacial commença à se répandre dans les veines de Victor. Il s’agenouilla très lentement, le genou de son pantalon sur mesure touchant le sol froid, se mettant à la hauteur de ce petit fantôme de chair et d’os. Son propre rythme cardiaque s’accéléra, cognant sourdement contre ses tempes. Il n’y avait toujours aucune musique, aucun artifice sonore, seulement sa propre respiration qui devenait plus courte, plus rauque.
« Comment s’appelait ton père ? » demanda Victor. Sa voix, habituellement si grave, si autoritaire et inébranlable, n’était plus qu’un souffle rauque, presque inaudible, chargé d’une appréhension qui confinait à la terreur pure.
Le garçon le regarda droit dans les yeux, ne cillant pas, et prononça un seul mot. Un simple prénom, court, sec, qui résonna dans l’esprit de Victor avec la puissance dévastatrice d’une détonation.
« Ray. »
Silence. Le vide absolu. L’effondrement immédiat et total du monde rationnel. Le visage de Victor se figea comme sculpté dans le marbre blanc. Ses pupilles se dilatèrent à l’extrême. L’air luxueux de la salle de bal disparut. Le parfum des orchidées s’évapora, instantanément remplacé par l’odeur âcre, métallique et suffocante de la cordite enflammée, de la terre calcinée et du sang frais.
Le flash mémoriel fut d’une violence insoutenable, une agression neuro-psychologique totale qui le ramena cinq ans en arrière, dans l’enfer absolu.
D’un coup, Victor n’était plus dans cette salle de bal parisienne. Il était écrasé par la chaleur inhumaine d’un canyon rocailleux et stérile dans une zone tribale oubliée de Dieu. Il faisait cinquante degrés à l’ombre, mais il n’y avait aucune ombre. Seulement la poussière ocre qui s’infiltrait partout, dans les poumons, dans les yeux, dans le mécanisme enrayé de son fusil d’assaut. Le son assourdissant des détonations lui déchira les tympans, un staccato mortel d’armes automatiques lourdes crachant la mort depuis les crêtes surplombantes. Leur convoi était détruit, les blindés n’étaient plus que des carcasses de métal hurlant et fumant sous les flammes d’un embuscade parfaitement orchestrée. Les cris agonisants de ses hommes résonnaient dans la radio grésillante. Le chaos était total, viscéral, une symphonie macabre de destruction.
Victor se vit, plaqué au sol derrière un rocher pulvérisé par les impacts de balles de gros calibre. Il saignait abondamment d’une plaie béante à l’épaule gauche, son bras ballant, inutile. La douleur était une entité vivante, hurlante dans son crâne, menaçant de l’engloutir dans l’inconscience. Il était cloué sur place, pris au piège, attendant le tir de grâce qui ne manquerait pas d’arriver dans les secondes suivantes. Les tireurs ennemis resserraient l’étau, la poussière soulevée par les impacts se rapprochait inexorablement. C’était la fin. Il l’avait acceptée.
Et puis, il y eut Ray.
Ray, son binôme, son frère d’armes, l’homme avec qui il avait partagé son sang, ses rations et ses secrets les plus sombres. Ray, massif, couvert de suie et de sang, hurlant comme un démon surgi des enfers pour défier la mort elle-même. Victor revit la scène au ralenti, chaque détail gravé au fer rouge dans son cortex cérébral. Ray jaillissant de son maigre couvert, s’exposant totalement, volontairement, au feu nourri de l’ennemi. Ray debout, tel un titan, hurlant à pleins poumons pour attirer chaque canon ennemi sur sa propre personne, tirant de longues rafales de couverture ininterrompues avec sa mitrailleuse légère. Le déluge de feu ennemi dévia instantanément vers lui. Victor revit avec une clarté insoutenable les impacts cinétiques déchirant le gilet tactique de son ami. Il vit le corps de Ray tressauter sous la violence des projectiles, le sang vaporisé dans l’air brûlant, illuminé par le soleil impitoyable. Mais Ray ne tombait pas. Il continuait de tirer, hurlant de rage et de douleur, offrant à Victor les cinq précieuses secondes dont il avait besoin pour ramper vers l’hélicoptère d’extraction qui atterrissait en catastrophe dans un nuage de sable aveuglant.
La dernière image gravée dans la rétine de Victor était celle de Ray, le visage en sang, s’effondrant finalement lourdement dans la poussière, criblé de balles, englouti par une explosion secondaire massive qui souleva la terre. Il était mort. Pulvérisé. Sacrifié sur l’autel de la fraternité pour que Victor puisse vivre une vie qui, depuis lors, ne lui semblait plus être qu’une insulte à cette ultime offrande.
Le retour à la réalité fut aussi brutal qu’un réveil en pleine chute libre. La respiration de Victor était saccadée, anarchique. Il étouffait. La luxueuse salle de bal tournoyait autour de lui. Ses jambes, qui avaient soutenu des charges inhumaines sur des milliers de kilomètres, cédèrent soudainement, vidées de toute leur force. Il tomba lourdement à genoux, les rotules heurtant durement le marbre glacé dans un bruit sec qui résonna dans le silence oppressant de la salle. Un murmure de stupeur s’éleva parmi les convives, mais Victor ne l’entendit pas. Il était bouleversé, anéanti, l’armure de glace qu’il s’était forgée pendant cinq ans venant d’être pulvérisée par un seul mot prononcé par un enfant en haillons.
Des larmes brûlantes, acides, qu’il pensait taries à tout jamais, montèrent à ses yeux et roulèrent sur ses joues burinées. Ses mains, de grandes mains calleuses entraînées à tuer avec une précision chirurgicale, se mirent à trembler de façon incontrôlable. Il baissa les yeux vers son poignet gauche. Il y portait une montre, un imposant chronographe mécanique tactique d’une valeur inestimable, non pas pour son prix financier exorbitant, mais parce que cette montre était la seule chose qui appartenait à Ray, récupérée dans les affaires personnelles du camp de base après sa mort présumée. Une montre que Victor n’avait jamais, pas un seul jour, enlevée de son poignet depuis ce jour maudit dans le désert. C’était son châtiment, son rappel constant, le battement mécanique qui remplaçait le cœur de son frère disparu.
Avec des gestes saccadés, erratiques, luttant contre les tremblements spasmodiques de ses propres doigts, Victor déboutonna le bracelet lourd et complexe. Le métal froid glissa de sa peau. Il prit la montre, lourde et chargée d’histoire, et la tendit lentement vers le petit garçon.
« Elle est à toi maintenant… » murmura l’homme, sa voix brisée en mille morceaux, méconnaissable, étranglée par une émotion d’une intensité d’une violence insupportable, une catharsis si puissante qu’elle menaçait de lui déchirer la poitrine. « Ton père… ton père m’a sauvé la vie… Il a donné la sienne pour moi. C’était le meilleur homme que cette terre ait jamais porté. »
Les mots résonnaient de manière étrange, perdus au milieu de cette foule de milliardaires qui ne pouvaient ni comprendre ni appréhender la sacralité de cet instant. Le petit garçon regarda la grosse montre en métal sombre, puis leva ses immenses yeux bleus vers le colosse agenouillé devant lui, cet homme brisé qui pleurait silencieusement devant des centaines de personnes. Avec une douceur infinie, l’enfant avança ses petites mains crasseuses, prit délicatement la montre, lourde pour ses petits bras, et la serra contre sa poitrine. Puis, guidé par un instinct primaire, il fit un pas en avant, enroula ses bras maigres autour du cou large et musclé de Victor, et enfouit son petit visage couvert de suie dans le tissu hors de prix du smoking, le serrant de toutes ses forces.
Victor ferma les yeux, écrasé par le poids de la culpabilité et de l’amour, entourant le petit corps fragile de ses bras immenses pour le protéger du reste du monde. Il respirait l’odeur de la pluie et de la rue qui imprégnait les vêtements de l’enfant, une odeur mille fois plus précieuse à cet instant que le parfum étouffant des orchidées de la salle de bal.
C’est à cet instant précis, alors que Victor s’abandonnait à la douleur de son deuil, que l’univers bascula une seconde fois.
Le garçon bougea légèrement. Il se hissa sur la pointe de ses petites baskets trouées, approcha ses lèvres toutes proches de l’oreille de l’homme agenouillé, et chuchota d’une voix si basse, si ténue que seul Victor pouvait l’entendre au milieu du silence lourd de la salle de réception.
« Mon papa est vivant… viens avec moi… »
L’air quitta les poumons de Victor comme si on venait de lui asséner un violent coup de poignard en plein cœur. Le temps s’arrêta net. Le battement de son propre cœur sembla se suspendre. Les mots de l’enfant résonnèrent dans son crâne, rebondissant contre les parois de sa raison, détruisant toutes ses certitudes, rasant les fondations mêmes de sa réalité.
Vivant.
Ce mot, impossible, impensable, absurde. Il avait vu le corps tomber. Il avait vu l’explosion. Il avait lu les rapports classifiés, il avait assisté à la cérémonie militaire sans cercueil, face à une photographie et une médaille posthume. Et pourtant, la voix de cet enfant ne portait aucune trace de folie, seulement l’urgence d’une mission qui lui avait été confiée.
L’onde de choc dissipa instantanément les larmes de Victor. L’homme brisé disparut en une fraction de seconde, remplacé par le prédateur, le soldat, l’opérateur des forces spéciales, froid, calculateur, et animé d’une volonté meurtrière de comprendre. Son regard, lorsqu’il croisa de nouveau celui de l’enfant, s’était durci, brillant d’une lueur incandescente. Il ne posa aucune question inutile. Il ne demanda pas de preuves. Le bleu de ces yeux d’enfant suffisait.
Victor se redressa d’un mouvement fluide et puissant, dominant à nouveau la salle de sa stature imposante. Il attrapa fermement la petite main de l’enfant dans la sienne, ignorant la saleté qui maculait sa peau. Son visage s’était refermé, devenant un masque de marbre impénétrable. Autour d’eux, les invités murmuraient, scandalisés. L’hôte de la soirée, un riche industriel de l’armement aux manières onctueuses, s’avança en levant les mains, flanqué de deux gardes du corps massifs.
« Victor, mon ami, que se passe-t-il ? La sécurité va s’occuper de ce jeune vagabond, veuillez m’excuser pour ce… »
« Écartez-vous de mon chemin, Delatour, » trancha Victor d’une voix glaciale qui fit reculer l’industriel d’un pas, comme frappé physiquement par l’intensité meurtrière du regard du soldat.
Sans un mot de plus, sans un regard en arrière pour cette vie de luxe superficiel qu’il s’était construite sur des cendres, Victor traversa la salle de bal. La foule s’écartait devant lui comme la mer Rouge, effrayée par l’aura de violence contenue qui émanait de lui. Il tenait la main du petit garçon, marchant à grands pas vers les immenses portes de chêne. Ils sortirent du manoir, abandonnant la chaleur opulente et la lumière dorée pour s’enfoncer dans la nuit parisienne, froide, sombre et balayée par une pluie battante.
La pluie fouettait le visage de Victor, lavant les dernières traces de l’homme de salon qu’il feignait d’être, réveillant la bête de guerre qui dormait en lui. Le garçon courait presque à côté de lui pour suivre son rythme effréné, serrant toujours la montre de son père contre sa poitrine. Ils marchèrent pendant ce qui sembla être des heures, quittant les quartiers huppés et sécurisés pour s’enfoncer dans les entrailles sombres de la ville, là où les lampadaires étaient brisés et où les ombres s’étiraient, menaçantes. Ils descendirent des escaliers poisseux, traversèrent des tunnels de métro désaffectés, s’enfonçant de plus en plus profondément dans le ventre d’une cité endormie et dangereuse. Victor restait silencieux, tous ses sens en alerte maximale, scrutant l’obscurité, prêt à neutraliser la moindre menace, se fiant aveuglément à ce petit guide providentiel.
Enfin, ils arrivèrent dans une zone industrielle abandonnée, un dédale de béton lépreux et d’acier rouillé, loin des regards, loin des lois. Le garçon s’arrêta devant une lourde porte blindée, encastrée dans le mur d’un ancien bunker antiatomique oublié des cadastres. L’enfant leva les yeux vers une caméra de surveillance dissimulée dans la pénombre. Quelques secondes plus tard, un lourd mécanisme hydraulique se déclencha dans un sifflement sinistre, et la porte de métal s’entrouvrit lentement dans un grincement lugubre, révélant une lumière bleutée et crue.
Victor entra le premier, son corps instinctivement positionné pour faire face à une attaque, plaçant l’enfant derrière lui pour le protéger. La pièce était vaste, froide, tapissée de câbles informatiques, d’écrans de surveillance retransmettant des flux chiffrés, et de râteliers d’armes lourdes qui n’avaient rien à envier à un arsenal militaire gouvernemental. C’était un centre de commandement souterrain clandestin d’une sophistication effrayante.
Au fond de la pièce, assis dans l’ombre d’une grande table couverte de cartes tactiques, un homme se tenait de dos, réparant le mécanisme complexe d’un fusil de précision. Le son métallique des pièces s’assemblant résonnait dans le silence lourd du bunker.
L’homme cessa son activité et fit pivoter lentement son fauteuil.
Victor sentit l’air se figer dans ses poumons. Ses genoux menacèrent à nouveau de céder sous le choc émotionnel d’une puissance dévastatrice.
C’était lui. Ray.
L’homme n’était plus le colosse invincible et immaculé de ses souvenirs. Son visage portait, sur toute la moitié gauche, les cicatrices luisantes et tourmentées de brûlures d’une gravité absolue, témoignages d’un passage prolongé dans les flammes de l’enfer. Il manquait sa jambe droite, remplacée par une prothèse métallique rudimentaire, un assemblage de titane et de fibre de carbone. Son corps semblait plus mince, marqué par des années de souffrance indicible et de convalescence clandestine. Mais ses yeux… ses yeux brillaient de cette même lueur féroce, indomptable, ce feu incandescent qui refusait de s’éteindre, ce bleu délavé qui avait donné à Victor le courage de ramper vers la vie ce jour-là dans le désert.
Ray esquissa un sourire fatigué, un sourire tordu par les cicatrices, mais chargé d’une fraternité qui défiait la mort et le temps. Sa voix résonna, rocailleuse, usée, écorchée par les années de silence forcé et de douleur, mais indéniablement la sienne.
« T’as mis le temps, mon frère. »
Victor resta immobile, incapable de prononcer un seul mot, la gorge serrée par un étau invisible. Les larmes inondaient à nouveau son visage. Il fit un pas incertain vers l’avant, comme s’il craignait que l’apparition ne se dissipe comme un mirage, puis s’avança rapidement et empoigna les épaules de son ami, le serrant d’une poigne d’acier, vérifiant qu’il était bien là, fait de chair, de sang et de métal, bien réel.
« Ray… » finit par murmurer Victor, la voix tremblante. « C’est… c’est impossible. Je t’ai vu mourir. J’ai vu la putain d’explosion. J’ai vu le rapport… »
Ray se dégagea doucement, le regardant avec une gravité soudaine et terrible.
« Tu as vu exactement ce qu’ils voulaient que tu voies, Victor, » répondit Ray, la voix se durcissant, devenant tranchante comme une lame de rasoir. « L’explosion m’a projeté dans une crevasse, la chaleur a cautérisé mes blessures. Les insurgés m’ont trouvé en premier, m’ont gardé en captivité pendant deux ans. Quand je me suis évadé, j’ai compris pourquoi aucune équipe de recherche n’avait jamais été envoyée. Pourquoi aucun renfort n’est venu ce jour-là. »
Ray désigna d’un mouvement sec de la tête les écrans lumineux qui tapissaient le mur, où défilaient des images de vidéosurveillance de la salle de bal d’où Victor venait de s’enfuir. La caméra faisait un gros plan sur Delatour, l’industriel hôte de la soirée.
« L’embuscade n’était pas le fruit du hasard, Victor. C’était un nettoyage. Notre unité avait mis au jour, sans le savoir, les routes de transit d’un trafic d’armes international. Un trafic dirigé par les mêmes hommes avec qui tu buvais du champagne ce soir. Les mêmes hommes d’affaires ‘respectables’ qui t’ont embauché après ta démobilisation et qui ont fait de toi un homme riche pour mieux te garder sous contrôle et acheter ton silence aveugle. Delatour. C’est lui qui a donné l’ordre de la frappe. C’est lui qui nous a vendus pour couvrir ses traces. »
Victor sentit un froid polaire envahir ses entrailles, un froid rapidement remplacé par un brasier de rage pure et incandescente. La trahison. La révélation macabre que toute sa vie de luxe depuis cinq ans avait été financée par l’argent du sang de son propre frère d’armes, par les assassins de sa propre unité. Il serra les poings jusqu’à ce que ses jointures blanchissent à l’extrême, la fureur bouillonnant dans ses veines.
« J’ai passé ces trois dernières années à rassembler les preuves depuis les ombres, » continua Ray en chargeant lourdement le chargeur de son fusil, le bruit sec du métal résonnant comme une sentence de mort. « J’ai accumulé assez d’informations pour faire tomber leur empire mondial. Ils ont fini par découvrir que j’étais en vie hier soir. Ils savent que je sais. Et ils ont compris que s’ils voulaient m’atteindre, ils devaient s’assurer que tu ne serais pas là pour me couvrir. L’ordre de t’éliminer a été donné ce soir, au gala. Tu allais boire un verre empoisonné avant minuit, maquillé en arrêt cardiaque. J’ai dû envoyer le petit pour t’exfiltrer avant qu’il ne soit trop tard. »
Le garçon s’approcha discrètement de son père, lui tendant la grosse montre tactique. Ray la prit en souriant tristement et la glissa dans la poche de son treillis, ébouriffant affectueusement les cheveux de son fils.
« Bon travail, soldat. Va dans la chambre forte, maintenant. »
L’enfant hocha la tête, grave, et disparut dans l’ombre derrière une seconde porte blindée. Le cliquetis des verrous se refermant fut le seul son dans la pièce pendant un instant. Puis, soudainement, une alarme stridente, saturant l’espace d’une lumière rouge clignotante, déchira le silence. Les écrans de surveillance du périmètre extérieur affichèrent plusieurs véhicules noirs lourdement blindés s’arrêtant brusquement devant le bunker. Des dizaines d’hommes lourdement armés, vêtus d’équipements d’assaut tactiques noirs et arborant des fusils d’assaut à visée laser, se déployaient en silence dans la cour abandonnée, prenant position avec une efficacité professionnelle et glaçante. Les assassins de Delatour.
Ray attrapa une seconde arme sur la table, un fusil d’assaut militaire lourd de dernière génération, et la lança à travers la pièce. Victor, les réflexes intacts, l’attrapa au vol d’une seule main. Le poids du métal froid, le contact familier de la crosse et du métal glacé, tout cela réveilla instantanément et définitivement le guerrier mort il y a cinq ans. Il vérifia la culasse dans un mouvement sec, mécanique, viscéralement rassurant, désactivant la sécurité avec un cliquetis sec.
Il regarda Ray. Son frère. Mutilé, brisé, mais vivant. Revenu d’entre les morts pour l’empêcher de sombrer dans les abysses de la compromission et pour réclamer une vengeance légitime. La culpabilité, le deuil, la vacuité de sa vie de milliardaire, tout s’évapora instantanément, incinéré par le feu d’une mission claire et absolue.
Dehors, le bruit lourd et menaçant de charges explosives en train d’être fixées sur la porte d’entrée principale résonna sourdement à travers l’épaisseur du béton armé. Le compte à rebours avant l’assaut final venait de commencer.
Ray vérifia l’armement de son arme et se posta derrière une barricade de caisses en acier, son regard bleu brulant d’une intensité meurtrière.
« Tu as gardé ce stupide costume, » dit Ray avec un rictus où se mêlait la folie de la guerre et la joie féroce des retrouvailles, pointant son canon vers la porte d’entrée blindée. « J’espère au moins qu’il est taillé dans du kevlar. Ils vont la faire sauter dans dix secondes. »
Victor s’avança avec la souplesse d’un fauve, retirant sa veste de smoking d’un geste fluide pour dégager ses mouvements, et vint se placer à côté de son frère d’armes, épaule contre épaule. Le canon de son fusil se leva vers la porte d’acier, la mire parfaitement alignée. Un sourire lent, terrifiant, prédateur et infiniment joyeux, étira finalement ses lèvres pour la première fois depuis des années.
« On leur devait bien une danse, Ray, » murmura Victor, la voix calme et glaciale, alors que les détonateurs extérieurs commençaient à biper frénétiquement. « Comme au bon vieux temps. »