Le silence qui pesait dans le salon fun\u00e9raire Saint-Amand n’\u00e9tait pas de ceux qui apaisent ; c\u2019\u00e9tait un silence lourd, poisseux, qui s\u2019incrustait dans les boiseries sombres et se m\u00ealait \u00e0 l’odeur ent\u00eatante des lys blancs et de la cire froide. La lumi\u00e8re, filtr\u00e9e par de hauts vitraux aux teintes d’un bleu d’encre et de violet am\u00e9thyste, tombait en faisceaux obliques et glacials sur l’assembl\u00e9e. Une vingtaine de personnes, toutes v\u00eatues de noir, se tenaient debout, t\u00eates baiss\u00e9es, formant une haie de douleur feutr\u00e9e autour du catafalque. Au centre de la pi\u00e8ce, tr\u00f4nait un magnifique cercueil d\u2019acajou verni, scell\u00e9, dont les lignes impeccables refl\u00e9taient les lueurs vacillantes des grands cierges. Sur le couvercle de bois sombre, un immense drap\u00e9 de roses blanches et de gypsophile semblait vouloir \u00e9touffer le drame qui se jouait l\u00e0.
Parmi la foule, les murmures fusaient, discrets, presque inaudibles, entrecoup\u00e9s de reniflements \u00e9touff\u00e9s. On pleurait la disparition soudaine d’Arthur Masson, un homme d’affaires respect\u00e9, emport\u00e9, disait-on, par un mal foudroyant. Au premier rang, se tenait \u00c9l\u00e9onore, son \u00e9pouse de soixante ans. Droite, imp\u00e9riale dans son deuil, elle portait une robe de faille noire qui ne laissait deviner aucune faiblesse. Un large bandeau de dentelle sombre couronnait ses cheveux gris impeccablement coiff\u00e9s, dissimulant en partie un regard d’une fixit\u00e9 d\u00e9routante. Elle ne pleurait pas. Elle incarnait la dignit\u00e9 face \u00e0 l\u2019horreur, une veuve sto\u00efque recevant la compassion muette de ses proches.
Soudain, le lourd battant de la porte d’entr\u00e9e s’ouvrit \u00e0 la vol\u00e9e, brisant la solennit\u00e9 du lieu dans un fracas terrible. Les t\u00eates se tourn\u00e8rent \u00e0 l’unisson. Un jeune homme d\u2019environ vingt-cinq ans fit irruption dans la salle, essouffl\u00e9, les v\u00eatements froiss\u00e9s, le visage ravag\u00e9 par les larmes et la sueur. C\u2019\u00e9tait Julien, le fils unique d\u2019Arthur, qui venait de traverser la France en urgence apr\u00e8s avoir re\u00e7u un simple message l’informant du d\u00e9c\u00e8s de son p\u00e8re. Ses yeux rougis balay\u00e8rent la pi\u00e8ce avant de se fixer sur la bi\u00e8re de bois pr\u00e9cieux. Un g\u00e9missement d\u00e9chirant s’\u00e9chappa de sa gorge. Sans un regard pour les invit\u00e9s, il se jeta en avant, bousculant les chaises, et courut vers le centre de la pi\u00e8ce. Il s’effondra litt\u00e9ralement sur le cercueil, ses mains se crispant d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment sur les bords de l’acajou, faisant vaciller les compositions florales.
\u2014 Papa ! Papa ! Que s\u2019est-il pass\u00e9 ?! Ce n\u2019est pas possible ! hurla-t-il, la voix bris\u00e9e par un sanglot visc\u00e9ral qui fit frissonner l’assistance.
Les larmes inondaient ses joues, mouillant le bois verni. Le choc \u00e9tait trop violent, trop soudain. Pour Julien, ce p\u00e8re qu’il avait eu au t\u00e9l\u00e9phone deux jours plus t\u00f4t, plein de vie et de projets, ne pouvait pas se trouver dans cette bo\u00eete herm\u00e9tique. Il refusait cette r\u00e9alit\u00e9 qu’on tentait de lui imposer. Autour de lui, la foule recula d’un pas, d\u00e9stabilis\u00e9e par cette explosion de douleur brute qui contrastait si cruellement avec l’atmosph\u00e8re feutr\u00e9e du salon.
Relevant le buste, les yeux exorbit\u00e9s par le d\u00e9ni et le d\u00e9sespoir, Julien commen\u00e7a \u00e0 gratter fr\u00e9n\u00e9tiquement le bord du couvercle. Ses ongles s’enfon\u00e7aient dans les jointures, cherchant une prise, une faille, n’importe quoi pour ouvrir ce coffre maudit. Il voulait voir. Il devait voir.
\u2014 S\u2019il vous pla\u00eet\u2026 laissez-moi le voir une derni\u00e8re fois ! supplia-t-il en se tournant vers \u00c9l\u00e9onore, les mains tremblantes, implorant un geste de compassion de la part de sa belle-m\u00e8re.
Mais le visage d’\u00c9l\u00e9onore se contracta instantan\u00e9ment, perdant toute sa superbe feinte pour laisser place \u00e0 une fureur froide et mal dissimul\u00e9e. Ses yeux devinrent deux fentes sombres. D’un mouvement sec et d’une violence surprenante pour son \u00e2ge, elle s’avan\u00e7a et saisit les poignets du jeune homme, lui arrachant brutalement les mains du cercueil. L’irritation dans sa voix \u00e9tait palpable, per\u00e7ant le vernis de la tristesse bourgeoise :
\u2014 Non ! On ne peut pas l\u2019ouvrir ! Il est mort d\u2019une maladie contagieuse ! lan\u00e7a-t-elle d’un ton sec, sans r\u00e9plique, en le repoussant en arri\u00e8re.
Julien chancela, le c\u0153ur au bord des l\u00e8vres, foudroy\u00e9 par la duret\u00e9 de cette femme qui avait toujours cherch\u00e9 \u00e0 l’\u00e9loigner de son p\u00e8re. Le silence retomba, plus lourd encore, alors que les murmures de la foule reprenaient, condamnant l’audace du fils et saluant la fermet\u00e9 de la veuve face au protocole sanitaire impos\u00e9.
\u00c0 cet instant pr\u00e9cis, sous le bois lourd et les fleurs parfum\u00e9es, la r\u00e9alit\u00e9 basculait dans l’effroi le plus absolu.
Dans l\u2019obscurit\u00e9 totale et \u00e9touffante de l’int\u00e9rieur du cercueil ferm\u00e9, Arthur Masson \u00e9tait vivant. Il entendait tout. Les sanglots d\u00e9chirants de son fils, les cris de douleur de Julien avaient travers\u00e9 les parois de bois, r\u00e9sonnant contre ses tympans comme un \u00e9cho d’outre-tombe. Chaque mot du jeune homme lui transper\u00e7ait le c\u0153ur. Arthur voulait hurler, il voulait frapper le bois de toutes ses forces pour crier au monde qu’il respirait encore, que ce deuil \u00e9tait une mascarade macabre orchestr\u00e9e par la femme qui partageait sa vie.
Mais aucun son ne pouvait sortir de sa bouche. Un large ruban adh\u00e9sif de chantier, \u00e9pais et gris, recouvrait ses l\u00e8vres, lui sciant la peau \u00e0 chaque tentative de mouvement de m\u00e2choire. Ses poignets et ses chevilles \u00e9taient solidement entrav\u00e9s par des colliers de serrage en plastique noir, serr\u00e9s \u00e0 s’en enfoncer dans la chair, bloquant toute circulation et paralysant ses membres. Il \u00e9tait allong\u00e9 sur le capiton de satin blanc, totalement impuissant, enterr\u00e9 vivant dans son propre costume de c\u00e9r\u00e9monie.
Le stratag\u00e8me d’\u00c9l\u00e9onore \u00e9tait d’une perfection diabolique. Elle l’avait drogu\u00e9 avec un puissant paralysant musculaire qui mimait les stigmates de la mort, avant de falsifier les rapports m\u00e9dicaux avec la complicit\u00e9 d’un m\u00e9decin v\u00e9reux, sous pr\u00e9texte d’un virus hautement transmissible exigeant la mise en bi\u00e8re imm\u00e9diate et scell\u00e9e.
Arthur sentait l’air se rar\u00e9fier seconde apr\u00e8s seconde dans cet espace confin\u00e9. Ses poumons br\u00fblaient. La terreur pure dilatait ses pupilles dans le noir complet. Il entendit la voix d’\u00c9l\u00e9onore, cette voix de miel et de venin qui venait de repousser son fils, scellant d\u00e9finitivement son arr\u00eat de mort sous les yeux de tous. Le contraste entre la chaleur de la vie qui s’agitait \u00e0 quelques centim\u00e8tres de lui et le froid de la tombe qui l’attendait le plongea dans un d\u00e9sespoir sans fond.
Une larme, chaude et lourde, naquit au coin de son \u0153il droit. Elle glissa lentement le long de sa tempe, tra\u00e7ant un chemin humide sur sa peau blafarde, avant de s’essorer sur le tissu soyeux du coussin. Ses yeux, noy\u00e9s de larmes et inject\u00e9s de sang, restaient fix\u00e9s vers le haut, fixant ce plafond de bois qui ne s’ouvrirait jamais. Il \u00e9tait condamn\u00e9 \u00e0 \u00e9couter son propre enterrement, prisonnier de sa propre d\u00e9pouille, tandis que le monde ext\u00e9rieur s’appr\u00eatait \u00e0 le recouvrir de terre.<\/p>\n\n\n\n
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