Le silence qui p\u00e8se dans le salon fun\u00e9raire Saint-Honor\u00e9 n\u2019est pas de ceux qui apaisent ; c\u2019est un vide lourd, poisseux, satur\u00e9 par l\u2019odeur ent\u00eatante des lys blancs et de la cire de bougie. La lumi\u00e8re qui filtre \u00e0 travers les hauts vitraux de la pi\u00e8ce est d’une froideur hivernale, d\u00e9coupant des silhouettes sombres et rigides parmi l\u2019assistance. Une quinzaine de proches, v\u00eatus de noirs profonds, se tiennent debout, les t\u00eates basses, bris\u00e9s par un deuil que chacun croit partager. Au centre de ce tableau solennel tr\u00f4ne un magnifique cercueil en ch\u00eane massif, scell\u00e9, presque invisible sous une profusion de couronnes mortuaires immacul\u00e9es. Les murmures de la foule ne sont que des vibrations \u00e9touff\u00e9es, entrecoup\u00e9es par le bruit discret de mouchoirs froiss\u00e9s et de sanglots retenus. Tout est parfaitement orchestr\u00e9, fig\u00e9 dans une douleur digne et bourgeoise.Soudain, la lourde porte \u00e0 double battant du salon est projet\u00e9e contre le mur dans un fracas violent qui fait sursauter l’assembl\u00e9e. Un jeune homme d\u2019environ vingt-cinq ans s\u2019engouffre dans la pi\u00e8ce. Ses v\u00eatements sont froiss\u00e9s, sa cravate noire de travers, et son visage, bl\u00eame, est d\u00e9j\u00e0 ravag\u00e9 par les larmes. C\u2019est Thomas. Il a couru depuis la gare, bravant la pluie et le d\u00e9ni. Ses yeux rougis balaient la salle avant de se fixer sur la bi\u00e8re de bois sombre. Un g\u00e9missement visc\u00e9ral \u00e9chappe \u00e0 ses l\u00e8vres. Sans un regard pour les visages choqu\u00e9s qui se d\u00e9tournent sur son passage, il se pr\u00e9cipite \u00e0 corps perdu \u00e0 travers l’all\u00e9e centrale. Ses genoux heurtent le sol de marbre avec un bruit sourd alors qu’il s’agrippe convulsivement aux rebords du cercueil, y enfouissant son visage. Ses cris d\u00e9chirent l’atmosph\u00e8re feutr\u00e9e, bruts, incontr\u00f4lables, r\u00e9sonnant contre les boiseries de la salle : \u00ab Papa ! Papa ! Que s\u2019est-il pass\u00e9 ?! Ce n\u2019est pas possible ! \u00bbLes mains de Thomas tremblent fr\u00e9n\u00e9tiquement sur le bois verni. Le refus de l’\u00e9vidence le submerge. Il refuse cette bo\u00eete close, il refuse ce d\u00e9part sans adieux. Pris d’une impulsion d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9e, il redresse le buste et commence \u00e0 griffer le rebord du couvercle, cherchant une prise, tentant de forcer les fixations m\u00e9talliques pour arracher son p\u00e8re au n\u00e9ant. Ses doigts glissent sur le vernis, mais sa rage impuissante redouble. Se tournant vers la figure d\u2019autorit\u00e9 la plus proche, une femme d\u2019une soixante d’ann\u00e9es au port altier, v\u00eatue d’une robe de cr\u00eape sombre et coiff\u00e9e d\u2019un bandeau de deuil qui retient ses cheveux gris, il implore. Ses yeux lev\u00e9s vers elle sont emplis d’une d\u00e9tresse enfantine : \u00ab S\u2019il vous pla\u00eet… laissez-moi le voir une derni\u00e8re fois ! \u00bbLa r\u00e9action de la femme est imm\u00e9diate, d’une brutalit\u00e9 physique qui tranche avec la retenue qu’elle affichait l’instant d’avant. Elle s’avance d’un pas sec, saisit les poignets du jeune homme avec une force insoup\u00e7onn\u00e9e et lui retire violemment les mains du cercueil. Son visage, d’ordinaire si lisse, se crispe de col\u00e8re. Une irritation noire et nerveuse traverse ses traits alors qu’elle le repousse, sa voix sifflant dans un murmure f\u00e9roce qui fige les quelques invit\u00e9s venus s’interposer : \u00ab Non ! On ne peut pas l\u2019ouvrir ! Il est mort d\u2019une maladie contagieuse ! \u00bb Ses mots tombent comme un couperet, interdisant toute r\u00e9plique, instillant une peur visc\u00e9rale dans l’assistance qui recule d’un pas instinctif devant la d\u00e9pouille invisible. Thomas, repouss\u00e9 au sol, la regarde avec horreur, le souffle court, terrass\u00e9 par l’autorit\u00e9 mar\u00e2tre de cette femme qui lui refuse un ultime regard sur l’homme qui l’a \u00e9lev\u00e9.Mais \u00e0 cet instant pr\u00e9cis, la perspective bascule radicalement, franchissant la fronti\u00e8re de l’indicible.Sous le bois \u00e9pais, sous les fleurs blanches et les larmes feintes de l’assembl\u00e9e, les t\u00e9n\u00e8bres int\u00e9rieures du cercueil rec\u00e8lent un secret abominable. Dans l’obscurit\u00e9 totale et confin\u00e9e de la bo\u00eete de ch\u00eane, l’homme de soixante ans n’est pas une d\u00e9pouille. Arthur est vivant. Sa cage thoracique se soul\u00e8ve p\u00e9niblement contre le capiton de soie blanche, chaque inspiration \u00e9tant une lutte contre la rar\u00e9faction de l’air. Ses poignets sont enserr\u00e9s par des liens de plastique noir, serr\u00e9s \u00e0 lui en couper la circulation, ancr\u00e9s aux parois int\u00e9rieures. Ses chevilles, solidement attach\u00e9es elles aussi, interdisent le moindre mouvement de jambe qui aurait pu faire r\u00e9sonner le bois. Plus terrifiant encore, une large bande de ruban adh\u00e9sif de chantier recouvre enti\u00e8rement sa bouche, scellant ses cris au fond de sa gorge. Il a tout entendu. Depuis des heures, il subit l’atrocit\u00e9 de sa propre veill\u00e9e fun\u00e8bre, prisonnier de sa propre tombe. Il a entendu les pas feutr\u00e9s, les faux sanglots de sa compagne, celle-l\u00e0 m\u00eame qui l’a drogu\u00e9, ligot\u00e9 et d\u00e9clar\u00e9 cliniquement mort avec la complicit\u00e9 d’un m\u00e9decin corrompu sous le pr\u00e9texte d’un virus hautement transmissible. Et surtout, il vient d’entendre la voix de son fils. La voix de Thomas, ses hurlements, ses supplications \u00e0 seulement quelques centim\u00e8tres de son visage, s\u00e9par\u00e9s par une simple planche de bois que le jeune homme tentait d’ouvrir. Arthur a tout donn\u00e9 dans un ultime effort, contractant ses muscles, tentant de hurler \u00e0 travers l’adh\u00e9sif, mais aucun son n’a pu franchir la barri\u00e8re de soie et de ch\u00eane, \u00e9touff\u00e9 par le bourdonnement des conversations ext\u00e9rieures et les g\u00e9missements hypocrites. Maintenant, le silence revient au-dessus de lui. Il comprend, avec une clart\u00e9 terrifiante, que son fils vient de renoncer, soumis \u00e0 la mise en sc\u00e8ne macabre et au mensonge de la contagion. Le cercueil ne sera jamais rouvert. Le processus va suivre son cours. Dans quelques heures, ce sera la cr\u00e9mation ou l’enfeutrage sous deux m\u00e8tres de terre de cimeti\u00e8re. Une d\u00e9tresse absolue, une impuissance totale s’emparent de tout son \u00eatre. Dans le noir absolu de ce cercueil scell\u00e9, une larme chaude commence \u00e0 sourdre du coin de son \u0153il gauche, glissant lentement le long de sa tempe pour aller se perdre dans ses cheveux gris. Ses yeux, \u00e9carquill\u00e9s dans le vide, fixent le plafond de bois qui devient son linceul \u00e9ternel, des yeux noy\u00e9s de larmes o\u00f9 se consume la derni\u00e8re lueur d’une terreur pure, tandis qu’au-dessus de sa t\u00eate, les premiers pas lourds des croque-morts r\u00e9sonnent pour emporter la bi\u00e8re vers son destin final.<\/p>\n\n\n\n
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