\u200bIl est des lieux o\u00f9 le silence n’est pas une simple absence de bruit, mais une entit\u00e9 palpable, lourde, presque vivante. La morgue de l\u2019H\u00f4pital Universitaire de Saint-Luc \u00e9tait de ces endroits. Nich\u00e9e dans les entrailles de l’\u00e9tablissement, au troisi\u00e8me sous-sol, elle semblait coup\u00e9e du reste du monde, \u00e0 l’abri des joies de la maternit\u00e9 et des espoirs des blocs op\u00e9ratoires. Ici, sous la lumi\u00e8re froide et blafarde des n\u00e9ons qui gr\u00e9sillaient avec une constance hypnotique, s’achevait invariablement le grand th\u00e9\u00e2tre de l’existence.<\/p>\n\n\n\n
\u200bL\u2019atmosph\u00e8re y \u00e9tait perp\u00e9tuellement glaciale, maintenue \u00e0 une temp\u00e9rature clinique pour ralentir l’in\u00e9vitable travail du temps sur la chair. L’air empestait un m\u00e9lange st\u00e9rile d’ammoniaque, de formol et de ce parfum m\u00e9tallique ind\u00e9finissable, propre au sang fig\u00e9 et \u00e0 l’acier inoxydable. Align\u00e9es avec une sym\u00e9trie lugubre, les tables de dissection en m\u00e9tal brillaient d’un \u00e9clat sinistre sous l’\u00e9clairage z\u00e9nithal.<\/p>\n\n\n\n
\u200bAu centre de la pi\u00e8ce, sur la table num\u00e9ro quatre, reposait un paradoxe cruel.<\/p>\n\n\n\n
\u200bC’\u00e9tait une jeune femme. Vingt-cinq ans tout au plus. La fiche d’admission, accroch\u00e9e au bout de la table, portait un nom \u2014 \u00c9l\u00e9onore Vance<\/em> \u2014 et une heure de d\u00e9c\u00e8s estim\u00e9e : 21h43 la veille. Mais ce qui frappait instantan\u00e9ment le regard, ce qui jurait avec la froideur clinique de cet abattoir aseptis\u00e9, c’\u00e9tait sa tenue. \u00c9l\u00e9onore n’\u00e9tait pas recouverte du traditionnel drap de coton r\u00eache de l’h\u00f4pital. Elle portait une robe de mari\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n \u200bUne cr\u00e9ation de haute couture, faite de strates de soie sauvage et de dentelle de Calais, dont la blancheur immacul\u00e9e semblait absorber la lumi\u00e8re des n\u00e9ons. Le tissu \u00e9pousait ses formes avec une d\u00e9licatesse tragique, tombant en cascades soyeuses sur les bords tranchants de la table d’autopsie. Un voile de tulle recouvrait encore son visage, masquant ses traits dans un flou myst\u00e9rieux, comme si elle attendait encore de prononcer ses v\u0153ux non pas devant un autel de marbre, mais devant l’\u00e9ternit\u00e9 elle-m\u00eame.<\/p>\n\n\n\n \u200bDans un coin de la pi\u00e8ce, un vieux poste de radio diffusait un adagio pour cordes. Les notes graves des violoncelles et des contrebasses s’\u00e9levaient, lentes, anxiog\u00e8nes, \u00e9tirant le temps. C’\u00e9tait le rituel d’\u00c9lise.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe Docteur \u00c9lise Lambert, m\u00e9decin l\u00e9giste en chef, consid\u00e9rait que la musique classique offrait un rempart n\u00e9cessaire contre la folie de sa profession. Femme dans la force de l’\u00e2ge, la petite quarantaine, les traits tir\u00e9s par des ann\u00e9es de nuits sans sommeil et de confrontations quotidiennes avec la faucheuse, elle ne laissait jamais rien au hasard. V\u00eatue de sa tenue m\u00e9dicale bleue, d’un tablier de protection imperm\u00e9able, elle finissait d’ajuster son masque chirurgical et d’enfiler ses gants en nitrile bleu clair. Le claquement sec du caoutchouc contre ses poignets r\u00e9sonna comme un coup de fouet dans le silence de la pi\u00e8ce.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa cam\u00e9ra de surveillance, si elle avait eu une \u00e2me, aurait per\u00e7u la lenteur calcul\u00e9e de la sc\u00e8ne. \u00c9lise s’approcha de la table num\u00e9ro quatre. Ses pas \u00e9taient \u00e9touff\u00e9s par les semelles de ses sabots d’h\u00f4pital. Autour d’elle, les sons ambiants composaient une symphonie macabre : le l\u00e9ger bourdonnement \u00e9lectrique des r\u00e9frig\u00e9rateurs mortuaires, le tintement m\u00e9tallique d’un scalpel qu’elle avait pos\u00e9 sur le plateau, et sa propre respiration, filtr\u00e9e par le masque, r\u00e9guli\u00e8re et profonde.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise s’arr\u00eata au niveau de la t\u00eate de la jeune mari\u00e9e. De pr\u00e8s, l’illusion \u00e9tait presque parfaite. Si ce n’\u00e9tait la p\u00e2leur cireuse des bras qui d\u00e9passaient des manches en dentelle, on aurait pu croire qu’\u00c9l\u00e9onore s’\u00e9tait simplement endormie, \u00e9puis\u00e9e par l’euphorie de ses noces. L’histoire, telle que rapport\u00e9e par les ambulanciers, \u00e9tait d’une banalit\u00e9 terrifiante : un effondrement soudain au moment de l’\u00e9change des alliances. Un arr\u00eat cardiaque massif, inexpliqu\u00e9 chez une femme si jeune, sans aucun ant\u00e9c\u00e9dent m\u00e9dical. Le massage cardiaque, l’adr\u00e9naline, le d\u00e9fibrillateur… rien n’avait pu ramener son c\u0153ur \u00e0 la vie.<\/p>\n\n\n\n \u200bD’un geste lent et d’une pr\u00e9cision infinie, empreint d’un respect solennel qu’elle accordait \u00e0 chacun de ses “patients”, \u00c9lise saisit l’extr\u00e9mit\u00e9 du voile de tulle.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe tissu glissa sur la peau froide avec un bruissement fantomatique, un fr\u00f4lement de soie qui sembla faire frissonner l’air ambiant. La musique des violoncelles s’intensifia, plongeant dans des octaves encore plus graves, \u00e9touffantes. Le visage d’\u00c9l\u00e9onore apparut. Il \u00e9tait d’une beaut\u00e9 tragique, fig\u00e9 dans une expression de surprise muette. Ses paupi\u00e8res \u00e9taient closes, ses l\u00e8vres l\u00e9g\u00e8rement entrouvertes, d\u00e9nu\u00e9es de toute couleur. Le maquillage nuptial, intact, accentuait l’\u00e9tranget\u00e9 de la situation : des pommettes ros\u00e9es sur un teint de marbre, du mascara soulignant des yeux qui ne s’ouvriraient plus.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise commen\u00e7a son examen externe pr\u00e9liminaire. C’\u00e9tait une chor\u00e9graphie qu’elle connaissait par c\u0153ur. Ses mains gant\u00e9es, douces mais fermes, se pos\u00e8rent d’abord sur les mains crois\u00e9es de la mari\u00e9e. La rigidit\u00e9 cadav\u00e9rique commen\u00e7ait \u00e0 peine \u00e0 s’installer. Les articulations offraient une l\u00e9g\u00e8re r\u00e9sistance. Les ongles \u00e9taient bleut\u00e9s, signe classique de cyanose, confirmant la privation d’oxyg\u00e8ne.<\/p>\n\n\n\n \u200bElle remonta le long des bras, lissant presque involontairement la dentelle, puis posa ses doigts experts sur le cou fin de la jeune femme. Elle palpa les carotides, cherchant non pas un pouls \u2014 elle n’\u00e9tait pas na\u00efve \u2014, mais des traces de strangulation, des p\u00e9t\u00e9chies, des ganglions gonfl\u00e9s, la moindre anomalie qui aurait pu \u00e9chapper aux urgentistes. Rien. La peau \u00e9tait d’une froideur saisissante.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe protocole exigeait de poursuivre l’inspection vers le bas, avant m\u00eame de songer \u00e0 inciser. Les mains d’\u00c9lise gliss\u00e8rent le long du sternum, par-dessus le corset de la robe. La poitrine \u00e9tait immobile, scell\u00e9e dans le mutisme de la mort.<\/p>\n\n\n\n \u200bPuis, elle descendit vers le ventre.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe tissu de la robe y \u00e9tait l\u00e9g\u00e8rement tendu. Un pli singulier attira l’\u0153il clinique de la l\u00e9giste. En posant ses mains de part et d’autre de l’abdomen, \u00c9lise remarqua une rondeur distincte. La fiche m\u00e9dicale ne mentionnait rien, mais pour un \u0153il expert, l’\u00e9vidence \u00e9tait l\u00e0 : une grossesse d’environ cinq mois. Un drame double, une trag\u00e9die qui ajoutait une couche de plomb sur le c\u0153ur pourtant endurci de la m\u00e9decin.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise s’arr\u00eata. Ses doigts \u00e9taient en l\u00e9vitation \u00e0 quelques millim\u00e8tres du tissu satin\u00e9. La musique dans son dos semblait s’\u00eatre transform\u00e9e en une plainte dissonante. Le temps, dans cette cave st\u00e9rile, venait de se figer.<\/p>\n\n\n\n \u200bElle posa toute la surface de sa paume droite, bien \u00e0 plat, au centre exact de l’abdomen rebondi.<\/p>\n\n\n\n \u200bSoudain, un silence abyssal engloutit la pi\u00e8ce. La musique sembla s’\u00e9teindre de sa propre conscience, couverte par une sensation impossible. \u00c0 travers l’\u00e9paisseur du gant en nitrile, \u00e0 travers la soie de la robe, la paume d’\u00c9lise capta une vibration.<\/p>\n\n\n\n \u200bUne onde sourde.<\/p>\n\n\n\n Puis un choc. L\u00e9ger, erratique, mais d’une nettet\u00e9 foudroyante. Un battement.<\/p>\n\n\n\n Boum-boum.<\/em><\/p>\n\n\n\n \u200bCe n’\u00e9tait pas un spasme musculaire post-mortem<\/em>. Ce n’\u00e9tait pas un gaz de d\u00e9composition s’\u00e9chappant d’un organe. C’\u00e9tait un mouvement interne, vigoureux, d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9. Un coup de pied. Et sous ce mouvement, plus profond encore, la r\u00e9sonance rythmique d’un c\u0153ur f\u0153tal qui luttait avec l’\u00e9nergie du d\u00e9sespoir.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise releva la t\u00eate. La cam\u00e9ra imaginaire aurait capt\u00e9 un gros plan sur son visage \u00e0 cet instant pr\u00e9cis. Au-dessus de son masque chirurgical, ses yeux verts s’\u00e9carquill\u00e8rent jusqu’\u00e0 l’extr\u00eame. Ses pupilles se dilat\u00e8rent, absorbant la lumi\u00e8re agressive des n\u00e9ons. Sa respiration, jusqu’alors parfaitement rythm\u00e9e, se bloqua net dans sa gorge. L’air refusa d’entrer ou de sortir. Le monde rationnel, l’univers scientifique et absolu dans lequel elle \u00e9voluait depuis quinze ans, venait d’\u00e9clater en un million de fragments irr\u00e9cup\u00e9rables.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa sensation sous sa main se r\u00e9p\u00e9ta. Boum-boum.<\/em> Un fr\u00e9missement de vie enferm\u00e9 dans un tombeau de chair.<\/p>\n\n\n\n \u200bUn frisson de terreur absolue remonta le long de sa colonne vert\u00e9brale. Ce n’\u00e9tait pas seulement la survie miraculeuse d’un f\u0153tus dans le corps de sa m\u00e8re d\u00e9c\u00e9d\u00e9e depuis plus de douze heures. Non, la panique pure qui s’empara d’\u00c9lise venait de la chaleur. La peau du ventre, sous la robe, n’\u00e9tait pas \u00e0 la temp\u00e9rature de la chambre froide. Elle \u00e9tait ti\u00e8de.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise retira sa main comme si elle venait d’\u00eatre br\u00fbl\u00e9e au fer rouge. Elle recula brusquement, heurtant un chariot m\u00e9tallique avec un fracas assourdissant. Ses instruments clinqu\u00e8rent, roul\u00e8rent sur le sol en acier.<\/p>\n\n\n\n \u200bElle pivota vers la lourde porte battante de la morgue, la terreur d\u00e9formant sa voix, brisant le calme clinique des lieux.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Docteur ! \u00bb<\/strong> hurla-t-elle, sa voix tremblant d’une urgence gutturale, presque animale. \u00ab Docteur Arnault ! Vite, venez ici ! \u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n \u200bLes secondes qui suivirent s’\u00e9tir\u00e8rent comme de la r\u00e9sine. La porte battante s’ouvrit \u00e0 la vol\u00e9e, laissant appara\u00eetre le Docteur Arnault, le chef du service de r\u00e9animation qui se trouvait dans le bureau adjacent pour signer des certificats. Son visage exprimait la stupeur ; on ne criait jamais \u00e0 la morgue.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab \u00c9lise ? Qu’est-ce qui se passe, bon sang ? Vous \u00eates bless\u00e9e ? \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u00ab Elle n’est pas morte ! \u00bb hurla \u00c9lise en pointant la mari\u00e9e d’un doigt tremblant. \u00ab Amenez le chariot d’urgence ! Tout de suite ! \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200bArnault cligna des yeux, persuad\u00e9 que sa coll\u00e8gue faisait une crise de d\u00e9mence li\u00e9e au surmenage. \u00ab \u00c9lise, le rigor mortis<\/em>… elle est en chambre froide depuis… \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u00ab Je me fiche de la chambre froide, Marc ! Touche son ventre ! L’enfant est vivant, et la m\u00e8re… sa temp\u00e9rature centrale n’est pas coh\u00e9rente ! \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200bD\u00e9pouill\u00e9 de son scepticisme par la fureur dans le regard d’\u00c9lise, Arnault s’ex\u00e9cuta. Il posa sa main nue sur l’abdomen. Son visage bl\u00eamit instantan\u00e9ment.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Doux J\u00e9sus… \u00bb murmura-t-il.<\/p>\n\n\n\n \u200bCe qui suivit fut un chaos absolu, une inversion totale de l’ordre naturel des choses. La morgue, sanctuaire du repos \u00e9ternel, se transforma en bloc op\u00e9ratoire de fortune. Les infirmiers de garde furent convoqu\u00e9s en hurlant dans les couloirs. Le moniteur cardiaque fut branch\u00e9 en h\u00e2te. Lorsqu’Arnault appliqua les \u00e9lectrodes sur le thorax d\u00e9nud\u00e9 d’\u00c9l\u00e9onore, d\u00e9chirant sans m\u00e9nagement la dentelle hors de prix, l’\u00e9cran plat afficha d’abord une ligne continue. Mais en augmentant le gain de l’appareil \u00e0 son maximum, une minuscule, infinit\u00e9simale ondulation apparut.<\/p>\n\n\n\n \u200bUn rythme sinusal extr\u00eamement ralenti. Trois battements par minute. Ind\u00e9tectable au st\u00e9thoscope, ind\u00e9tectable au toucher. Une bradycardie si s\u00e9v\u00e8re qu’elle mimait \u00e0 la perfection la mort clinique.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab C’est impossible, \u00bb souffla un infirmier en pr\u00e9parant des seringues d’atropine et d’adr\u00e9naline. \u00ab Aucun cerveau ne peut survivre avec un tel m\u00e9tabolisme, surtout apr\u00e8s douze heures sans assistance. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab \u00c0 moins que son m\u00e9tabolisme n’ait \u00e9t\u00e9 artificiellement suspendu, \u00bb l\u00e2cha \u00c9lise, ses yeux scrutant f\u00e9brilement les bras de la jeune femme. Son esprit analytique avait repris le dessus. La terreur laissait place \u00e0 l’adr\u00e9naline pure du diagnostic. \u00ab Regardez ces pupilles. Mydriase totale. P\u00e2leur extr\u00eame. Paralysie musculaire imitant la rigidit\u00e9 cadav\u00e9rique. Ce n’est pas un arr\u00eat cardiaque naturel. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200bElle saisit une lampe torche m\u00e9dicale et balaya la nuque d’\u00c9l\u00e9onore, cherchant \u00e0 travers l’\u00e9paisse chevelure brune.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab L\u00e0 ! \u00bb s’exclama-t-elle.<\/p>\n\n\n\n \u200bJuste sous la ligne des cheveux, une minuscule ponction, \u00e0 peine visible, entour\u00e9e d’une tr\u00e8s l\u00e9g\u00e8re ecchymose violac\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Une injection de neurotoxine, \u00bb d\u00e9duisit \u00c9lise, la voix vibrante d’une rage froide. \u00ab Quelque chose d\u00e9riv\u00e9 de la t\u00e9trodotoxine ou de la toxine botulique pure, coupl\u00e9 \u00e0 un b\u00eata-bloquant massif. \u00c7a ralentit les fonctions vitales \u00e0 un point ind\u00e9celable. Celui qui a fait \u00e7a savait exactement quel dosage utiliser pour tromper les urgentistes sans pour autant d\u00e9clencher la mort cellulaire par hypoxie imm\u00e9diate. La basse temp\u00e9rature de notre chambre froide a paradoxalement prot\u00e9g\u00e9 son cerveau en abaissant ses besoins en oxyg\u00e8ne. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Mais l’enfant ? \u00bb demanda Arnault tout en intubant la patiente, insufflant enfin de l’oxyg\u00e8ne pur dans ses poumons affam\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Le placenta a agi comme un filtre partiel. La dose qui a terrass\u00e9 la m\u00e8re n’a fait qu’endormir le f\u0153tus. Et quand le corps de la m\u00e8re a commenc\u00e9 \u00e0 m\u00e9taboliser la toxine, le b\u00e9b\u00e9 s’est r\u00e9veill\u00e9 le premier. C’est son battement, son appel au secours qui m’a alert\u00e9e. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200bPendant quarante-cinq minutes d’une lutte acharn\u00e9e, au milieu des tables de dissection et de l’odeur de formol, l’\u00e9quipe m\u00e9dicale se battit contre l’impossible. Les perfusions d’antidotes \u00e0 large spectre, les dialyses d’urgence improvis\u00e9es pour nettoyer le sang, et les chocs \u00e9lectriques contr\u00f4l\u00e9s se succ\u00e9d\u00e8rent.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise tenait la main de la mari\u00e9e, les yeux fix\u00e9s sur le moniteur. Allez. Reviens. Reviens de l’enfer.<\/em><\/p>\n\n\n\n \u200bLentement, p\u00e9niblement, le trac\u00e9 vert sur l’\u00e9cran noir commen\u00e7a \u00e0 s’\u00e9lever. De trois battements par minute, il passa \u00e0 huit. Puis \u00e0 quinze. Puis \u00e0 quarante. La temp\u00e9rature corporelle entama une timide ascension.<\/p>\n\n\n\n \u200bSoudain, un bruit terrifiant d\u00e9chira le silence lourd de la pi\u00e8ce. Un r\u00e2le rauque, humide.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9l\u00e9onore Vance, envelopp\u00e9e dans les lambeaux de sa robe de mari\u00e9e, sur une table en acier con\u00e7ue pour \u00e9visc\u00e9rer les cadavres, ouvrit les yeux. Ses pupilles, encore dilat\u00e9es par le poison, cherch\u00e8rent fr\u00e9n\u00e9tiquement \u00e0 accrocher la lumi\u00e8re. Son corps entier fut secou\u00e9 d’un spasme violent, cherchant \u00e0 se d\u00e9battre contre le tube d’intubation qui lui irritait la gorge.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Doucement, doucement, vous \u00eates en s\u00e9curit\u00e9 ! \u00bb la rassura Arnault en injectant un s\u00e9datif l\u00e9ger pour l’emp\u00eacher de s’arracher les voies respiratoires.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise se pencha au-dessus de la miracul\u00e9e. Les larmes, qu’elle n’avait pas vers\u00e9es depuis sa premi\u00e8re ann\u00e9e d’internat, coulaient silencieusement sous son masque chirurgical. \u00c9l\u00e9onore tourna la t\u00eate vers elle. Dans ses yeux embu\u00e9s de confusion, il y avait la m\u00e9moire de l’effroi, le souvenir flou d’avoir \u00e9t\u00e9 enferm\u00e9e dans un corps immobile, d’avoir tout entendu \u2014 le prononc\u00e9 de sa propre mort, le claquement des portes du corbillard, le froid de la morgue \u2014 sans pouvoir crier.<\/p>\n\n\n\n \u200bTrois heures plus tard.<\/p>\n\n\n\n Le service de r\u00e9animation intensive, au cinqui\u00e8me \u00e9tage, baignait dans la lumi\u00e8re matinale d’un dimanche brumeux. \u00c9l\u00e9onore reposait dans un lit chauff\u00e9, sous haute surveillance, le ventre doucement agit\u00e9 par les mouvements r\u00e9guliers de son b\u00e9b\u00e9, tous deux sauv\u00e9s in extremis<\/em>.<\/p>\n\n\n\n \u200bDans les couloirs du service, l’inspecteur divisionnaire Rousseau \u00e9coutait \u00c9lise, le visage ferm\u00e9.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Vous \u00eates absolument certaine de vos conclusions, Docteur Lambert ? \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u00ab \u00c0 cent pour cent, Inspecteur. La toxicologie a confirm\u00e9 des traces massives d’un cocktail neurotoxique synth\u00e9tique. Quelqu’un a inject\u00e9 ce poison avec une seringue hypodermique directement dans la base du cou de la victime, probablement lors d’une \u00e9treinte ou sous le couvert d’une caresse, juste avant la c\u00e9r\u00e9monie. L’objectif \u00e9tait clair : simuler une mort naturelle, r\u00e9cup\u00e9rer le corps plus tard, ou… \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise frissonna, imaginant ce qui se serait pass\u00e9 si elle avait proc\u00e9d\u00e9 \u00e0 l’incision en Y, la premi\u00e8re \u00e9tape de l’autopsie. La lame de son scalpel aurait \u00e9t\u00e9 l’arme du crime parfaite, offrant au meurtrier un alibi inattaquable. Le m\u00e9decin l\u00e9giste aurait accompli l’assassinat \u00e0 sa place.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab L’h\u00e9ritage des Vance est colossal, \u00bb murmura Rousseau, consultant ses notes. \u00ab Le mari\u00e9, Julien d’Ar\u00e7ais… Il est en bas. Il vient d’arriver \u00e0 l’accueil de la morgue pour l’identification du corps et r\u00e9clamer que les fun\u00e9railles aient lieu au plus vite, soi-disant pour ‘\u00e9viter d’\u00e9terniser la douleur de la famille’. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise retira ses lunettes, frottant ses yeux meurtris par la fatigue et la r\u00e9v\u00e9lation de la noirceur humaine. Une col\u00e8re froide, tranchante comme une lame de bistouri, s’installa en elle.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Il exige l’identification du cadavre ? \u00bb demanda-t-elle, un sourire dur se dessinant sur ses l\u00e8vres.<\/p>\n\n\n\n \u00ab Exactement. Il joue le veuf \u00e9plor\u00e9 \u00e0 la perfection devant l’accueil. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00c9lise remit ses lunettes et r\u00e9ajusta sa blouse blanche. La peur qui l’avait paralys\u00e9e plus t\u00f4t dans la p\u00e9nombre des n\u00e9ons avait disparu, remplac\u00e9e par une d\u00e9termination implacable.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Dans ce cas, Inspecteur, ne le faisons pas attendre, \u00bb dit-elle d’une voix glaciale. \u00ab Je vais l’accompagner en salle de r\u00e9animation. J’ai tr\u00e8s envie de voir l’expression de ce charognard quand il d\u00e9couvrira que sa femme et son enfant ont d\u00e9cid\u00e9 d’annuler leur voyage pour l’au-del\u00e0. \u00bb<\/p>\n\n\n\n \u200bEn bas, dans la chambre froide, la table en m\u00e9tal num\u00e9ro quatre demeurait vide, immacul\u00e9e. Seul un morceau de dentelle blanche, oubli\u00e9 sur le sol st\u00e9rile, t\u00e9moignait encore de l’improbable miracle qui s’y \u00e9tait d\u00e9roul\u00e9, d\u00e9fiant \u00e0 jamais la souverainet\u00e9 de la mort.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"\u200bIl est des lieux o\u00f9 le silence n’est pas une simple absence de bruit, mais une entit\u00e9 palpable, lourde, presque vivante. 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\u200bIV. La Course Contre l’Ab\u00eeme<\/h3>\n\n\n\n
\u200bV. L’\u00c9veil de Lazare<\/h3>\n\n\n\n
\u200bVI. Le D\u00e9nouement<\/h3>\n\n\n\n