\u200bLa matin\u00e9e s’\u00e9tirait avec la lenteur insoutenable propre aux journ\u00e9es d’automne dans les vieux \u00e9tablissements scolaires. Dans la salle 214 du coll\u00e8ge Saint-Exup\u00e9ry, le temps semblait s’\u00eatre fig\u00e9. La lumi\u00e8re naturelle, filtr\u00e9e par les grands arbres de la cour, traversait les hautes fen\u00eatres en faisceaux dor\u00e9s. Ce soleil doux, presque m\u00e9lancolique, d\u00e9coupait l’espace en zones d’ombre et de lumi\u00e8re, cr\u00e9ant des contrastes nets sur les visages fatigu\u00e9s des trente \u00e9l\u00e8ves de quatri\u00e8me. Dans ces rayons flottaient des millions de particules de poussi\u00e8re et de craie, une galaxie miniature en suspension, indiff\u00e9rente \u00e0 la tension qui r\u00e9gnait en bas.<\/p>\n\n\n\n
\u200bMonsieur Duval arpentait les trav\u00e9es avec la d\u00e9marche raide d’un homme qui a depuis longtemps remplac\u00e9 la passion de l’enseignement par l’amertume de la routine. \u00c0 cinquante-deux ans, ce professeur d’histoire-g\u00e9ographie \u00e9tait connu pour sa s\u00e9v\u00e9rit\u00e9 implacable, son cynisme et sa voix coupante qui ne tol\u00e9rait aucune contradiction. Son costume gris, toujours impeccablement repass\u00e9, semblait \u00eatre l’armure d’un homme en guerre contre la jeunesse, contre l’imagination, contre tout ce qui ne rentrait pas dans les cases strictes de ses manuels scolaires.<\/p>\n\n\n\n
\u200bCe matin-l\u00e0, l’air de la classe \u00e9tait lourd. On n’entendait que le frottement nerveux des stylos sur le papier et la respiration retenue des adolescents. L’ambiance sonore \u00e9tait celle d’une peur silencieuse : le crissement d’une chaise, un raclement de gorge \u00e9touff\u00e9, le bruit lointain d’une voiture dans la rue. Monsieur Duval parlait des grands conflits du vingti\u00e8me si\u00e8cle, d\u00e9construisant avec une froideur chirurgicale les mythes h\u00e9ro\u00efques pour ne laisser que la boue, le sang et la futilit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
\u200bAu fond de la classe, pr\u00e8s de la fen\u00eatre, se trouvait L\u00e9o. \u00c0 douze ans, L\u00e9o \u00e9tait un gar\u00e7on d’une maturit\u00e9 silencieuse, forg\u00e9e par une attente que personne d’autre ne pouvait comprendre. Ses grands yeux bruns, habituellement vifs, \u00e9taient cern\u00e9s par des nuits d’insomnie. Depuis huit mois, son p\u00e8re, officier dans les forces sp\u00e9ciales fran\u00e7aises, \u00e9tait port\u00e9 disparu lors d’une op\u00e9ration class\u00e9e secret d\u00e9fense au Moyen-Orient. Le gouvernement avait cess\u00e9 les recherches. Sa m\u00e8re pleurait en cachette. Mais L\u00e9o, lui, savait. Il le sentait dans ses os : son p\u00e8re n’\u00e9tait pas mort.<\/p>\n\n\n\n
\u200bPendant que Duval dissertait sur l’absurdit\u00e9 du patriotisme, L\u00e9o ne prenait pas de notes. La t\u00eate baiss\u00e9e, cach\u00e9 derri\u00e8re sa trousse, il dessinait. Avec une pr\u00e9cision touchante, il tra\u00e7ait l’insigne du r\u00e9giment de son p\u00e8re, l’ancre et la dague, entour\u00e9es de l’inscription \u00ab Ne pas subir \u00bb<\/em>. C’\u00e9tait sa fa\u00e7on de tenir bon, son talisman contre le d\u00e9sespoir.<\/p>\n\n\n\n \u200bMais le silence de L\u00e9o \u00e9tait une insulte pour Monsieur Duval. Le professeur, d’un pas sec, s’approcha du fond de la classe. L’ombre de l’adulte recouvrit soudain le bureau de l’enfant, effa\u00e7ant le rayon de soleil qui \u00e9clairait le dessin.<\/p>\n\n\n\n \u200bDuval resta plant\u00e9 l\u00e0 une longue seconde, observant par-dessus l’\u00e9paule de l’\u00e9l\u00e8ve. L\u00e9o, sentant la pr\u00e9sence \u00e9crasante de son professeur, figea son crayon. Son c\u0153ur se mit \u00e0 battre \u00e0 tout rompre. Il tenta de glisser sa main sur la feuille, mais il \u00e9tait trop tard. D’un geste brusque, semblable \u00e0 la morsure d’un serpent, la main noueuse de Duval s’abattit sur le bureau et arracha le papier.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe professeur recula d’un pas, ajustant ses lunettes pour examiner le dessin. Un sourire d\u00e9daigneux \u00e9tira ses l\u00e8vres fines. Dans son esprit rationnel et amer, L\u00e9o \u00e9tait un enfant en plein d\u00e9ni psychologique, un gar\u00e7on perturb\u00e9 qui refusait d’accepter que son p\u00e8re, probablement un simple logisticien embusqu\u00e9 selon les th\u00e9ories de Duval, avait b\u00eatement p\u00e9ri dans un accident de la route au cours d’une mission de routine, et non en h\u00e9ros de guerre comme le gar\u00e7on s’\u00e9vertuait \u00e0 le raconter \u00e0 qui voulait l’entendre.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u2014 Encore tes chim\u00e8res, L\u00e9o ? murmura Duval, mais sa voix portait dans toute la pi\u00e8ce.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa classe retint son souffle. Vingt-neuf paires d’yeux se tourn\u00e8rent vers le fond de la salle. Le contraste lumineux accusait les traits tir\u00e9s du professeur et la p\u00e2leur naissante du gar\u00e7on.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u2014 Je… Rendez-le-moi, s’il vous pla\u00eet, balbutia L\u00e9o, la voix tremblante mais le regard obstin\u00e9. C’est mon p\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n \u200bCe fut l’\u00e9tincelle qui mit le feu aux poudres. La ranc\u0153ur accumul\u00e9e de Duval face \u00e0 ce qu’il consid\u00e9rait comme une insolence romantique explosa. Son visage se crispa, les veines de son cou saillant sous la col\u00e8re. Il froissa violemment le dessin dans son poing.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe professeur se pencha en avant, dominant l’enfant de toute sa hauteur, et, d’une voix dure, agressive, qui r\u00e9sonna comme un coup de fouet dans le silence de plomb de la classe, il l\u00e2cha :<\/p>\n\n\n\n \u200b\u00ab Ton p\u00e8re n\u2019est personne ! Ce n\u2019est pas un h\u00e9ros ! Il n\u2019a jamais pu se battre ! Que je n\u2019entende plus jamais ces absurdit\u00e9s ! \u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n \u200bLes mots frapp\u00e8rent L\u00e9o avec la force d’un impact physique. C’\u00e9tait l’horreur absolue de l’adulte pi\u00e9tinant l’espoir le plus sacr\u00e9 d’un enfant. L\u00e9o sentit sa gorge se nouer, comme prise dans un \u00e9tau de fer. La chaleur lui monta au visage. Il voulut crier, il voulut frapper, il voulut hurler que son p\u00e8re \u00e9tait un lion, un guerrier, le plus courageux de tous les hommes.<\/p>\n\n\n\n \u200bMais face \u00e0 la figure d’autorit\u00e9 implacable, face \u00e0 la violence inou\u00efe de l’attaque publique, la carapace de l’enfant de douze ans se fissura. L\u00e9o baissa la t\u00eate. Son menton heurta presque sa poitrine. Ses \u00e9paules s’affaiss\u00e8rent, et, malgr\u00e9 tous ses efforts pour retenir la digue, ses yeux se remplirent de larmes. Des gouttes sal\u00e9es et br\u00fblantes roul\u00e8rent sur ses joues, tombant silencieusement sur le formica ab\u00eem\u00e9 de son bureau. Il \u00e9tait bris\u00e9.<\/p>\n\n\n\n \u200bL’action qui suivit sembla s’\u00e9tirer sur une \u00e9ternit\u00e9. Un silence lourd, poisseux, s’installa dans la salle de classe. Plus personne n’osait bouger. Les \u00e9l\u00e8ves regardaient la sc\u00e8ne, profond\u00e9ment mal \u00e0 l’aise, tiraill\u00e9s entre la piti\u00e9 pour leur camarade et la terreur visc\u00e9rale de s’attirer les foudres du ma\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa jeune Chlo\u00e9, assise au premier rang, mordait sa l\u00e8vre inf\u00e9rieure jusqu’au sang, les yeux baiss\u00e9s sur ses chaussures. Lucas, le voisin de L\u00e9o, serrait les poings sous sa table, incapable d’intervenir. L’ambiance n’\u00e9tait plus seulement celle d’une classe silencieuse, c’\u00e9tait l’atmosph\u00e8re glaciale d’un lieu d’ex\u00e9cution. Les bruits l\u00e9gers du quotidien \u2014 le frottement d’une semelle, le souffle du vent contre la vitre \u2014 semblaient amplifi\u00e9s, rendant la sc\u00e8ne encore plus insoutenable.<\/p>\n\n\n\n \u200bAu centre de ce vide, L\u00e9o tremblait l\u00e9g\u00e8rement. C’\u00e9tait un tremblement de tristesse pure, de vuln\u00e9rabilit\u00e9 totale. Le petit gar\u00e7on tentait d’essuyer ses larmes du revers de sa manche, mais elles ne cessaient de couler, trahissant la douleur incommensurable d’un fils dont l’univers venait d’\u00eatre verbalement an\u00e9anti.<\/p>\n\n\n\n \u200bDuval, encore haletant de sa propre explosion de col\u00e8re, le regardait de haut, satisfait de son cruel retour \u00e0 la r\u00e9alit\u00e9. Il ouvrit la bouche pour reprendre son cours magistral, pour refermer la parenth\u00e8se de cet incident disciplinaire.<\/p>\n\n\n\n \u200bMais il n’en eut jamais le temps.<\/p>\n\n\n\n \u200bScreeeetch.<\/em><\/p>\n\n\n\n \u200bUn bruit m\u00e9tallique et \u00e9tir\u00e9 d\u00e9chira le silence oppressant. Le grincement de la lourde porte en ch\u00eane de la salle de classe. Elle s’ouvrait lentement, avec une lenteur calcul\u00e9e, presque th\u00e9\u00e2trale.<\/p>\n\n\n\n \u200bTous les regards, comme mus par un m\u00eame fil invisible, quitt\u00e8rent L\u00e9o pour se tourner vers l’entr\u00e9e de la salle. L’action semblait passer au ralenti. La lumi\u00e8re du couloir d\u00e9coupa une silhouette massive qui s’encadra dans l’embrasure.<\/p>\n\n\n\n \u200bUn homme entra.<\/p>\n\n\n\n \u200bL’impact de sa pr\u00e9sence fut imm\u00e9diat, \u00e9crasant, balayant en une fraction de seconde l’autorit\u00e9 path\u00e9tique du professeur. L’homme portait la tenue de c\u00e9r\u00e9monie de l’Arm\u00e9e de Terre, l’uniforme “Terre de France”. La coupe \u00e9tait impeccable, moulant une carrure athl\u00e9tique forg\u00e9e par des ann\u00e9es d’\u00e9preuves physiques inimaginables. Sur son cr\u00e2ne, le b\u00e9ret amarante des parachutistes \u00e9tait viss\u00e9 avec une pr\u00e9cision martiale.<\/p>\n\n\n\n \u200bMais ce n’\u00e9tait pas seulement l’uniforme qui imposait le respect ; c’\u00e9tait l’aura de l’homme. Il d\u00e9gageait une odeur de vent, de poussi\u00e8re lointaine et de danger brut. Son visage, taill\u00e9 \u00e0 la serpe, portait les stigmates r\u00e9cents d’une violence extr\u00eame : une cicatrice encore ros\u00e9e barrait sa pommette gauche, et ses traits \u00e9taient creus\u00e9s par une faim et une fatigue que seuls les revenants connaissent. Sur son plastron, une rang\u00e9e de m\u00e9dailles luisait sombrement, dont la Croix de la Valeur Militaire avec plusieurs \u00e9toiles et la prestigieuse L\u00e9gion d’honneur.<\/p>\n\n\n\n \u200bIl avan\u00e7a d’un pas dans la pi\u00e8ce. Ses bottes cir\u00e9es claqu\u00e8rent contre le lino avec la r\u00e9sonance d’un coup de feu.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe militaire ne regarda ni les murs, ni le tableau, ni les \u00e9l\u00e8ves \u00e9bahis. Son regard, froid, noir, d’une intensit\u00e9 terrifiante et autoritaire, se verrouilla instantan\u00e9ment sur une seule cible : Monsieur Duval. C’\u00e9tait le regard d’un pr\u00e9dateur apex observant une proie insignifiante. Un regard qui avait vu la mort de si pr\u00e8s qu’elle n’avait plus de secrets pour lui.<\/p>\n\n\n\n \u200bDuval, qui s’\u00e9tait retourn\u00e9 agac\u00e9 par cette interruption, se figea. Litt\u00e9ralement. Ses muscles se t\u00e9tanis\u00e8rent. Le papier froiss\u00e9 qu’il tenait dans sa main glissa de ses doigts pour tomber mis\u00e9rablement sur le sol. En une seconde, la couleur quitta le visage du professeur. Ses joues devinrent d’un blanc cireux, ses l\u00e8vres bl\u00eamirent. Il comprenait. Son esprit rationnel s’effondrait sous le poids brutal d’une r\u00e9alit\u00e9 qu’il croyait impossible. L’homme qui se tenait devant lui n’\u00e9tait pas une chim\u00e8re. C’\u00e9tait le fant\u00f4me qu’il venait d’insulter, revenu des enfers.<\/p>\n\n\n\n \u200bPendant ce temps, au fond de la classe, L\u00e9o avait gard\u00e9 la t\u00eate baiss\u00e9e, trop honteux, trop absorb\u00e9 par son chagrin pour remarquer l’ouverture de la porte. Mais le changement soudain de pression dans la pi\u00e8ce, le silence absolu et terrifi\u00e9 de ses camarades, et surtout, ce cliquetis de bottes si particulier, firent frissonner le gar\u00e7on.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa cam\u00e9ra imaginaire de la sc\u00e8ne resserrait son cadre, isolant le visage de l’enfant dans un plan serr\u00e9, intimiste.<\/p>\n\n\n\n \u200bL\u00e9o leva lentement la t\u00eate. Une larme solitaire resta suspendue \u00e0 ses cils. \u00c0 travers le prisme flou de ses pleurs, il distingua la haute stature de l’homme en uniforme au bout de l’all\u00e9e. L’enfant cligna des yeux. La mise au point se fit. Il vit le b\u00e9ret. Il vit les m\u00e9dailles. Il reconnut la carrure, la posture droite et invincible.<\/p>\n\n\n\n \u200bSoudain, la tristesse disparut de son visage comme balay\u00e9e par une temp\u00eate de lumi\u00e8re. Ses yeux grands ouverts s’illumin\u00e8rent d’une joie si pure, si incandescente, qu’elle sembla irradier dans la pi\u00e8ce enti\u00e8re. Sa l\u00e8vre inf\u00e9rieure trembla, non plus de peine, mais d’une \u00e9motion qui d\u00e9passait l’entendement humain. Le miracle avait eu lieu. La foi de l’enfant avait vaincu les statistiques, les rapports militaires et la cruaut\u00e9 des adultes.<\/p>\n\n\n\n \u200bDans le silence absolu de la classe, une petite voix douce, bris\u00e9e par l’\u00e9motion mais charg\u00e9e d’un amour infini, s’\u00e9leva.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u2014 Papa…<\/p>\n\n\n\n \u200bCe seul mot, murmur\u00e9 dans un souffle, suffit \u00e0 faire vaciller l’air de la pi\u00e8ce.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe visage de marbre du soldat s’adoucit l’espace d’une microseconde en entendant la voix de son fils. Ses m\u00e2choires se desserr\u00e8rent. Mais il ne bougea pas tout de suite. Son regard retourna se planter dans les yeux exorbit\u00e9s du professeur Duval.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa sc\u00e8ne se figea dans un face-\u00e0-face silencieux, d’une tension psychologique extr\u00eame. Le contraste \u00e9tait absolu entre l’homme d’action, revenu de la mort m\u00eame, et le professeur de th\u00e9orie, petit tyran de salle de classe dont l’ego venait d’\u00eatre pulv\u00e9ris\u00e9 en \u00e9clat.<\/p>\n\n\n\n \u200bC’est alors qu’une musique imaginaire, d’abord sourde comme un simple battement de c\u0153ur grave \u2014 boum… boum…<\/em> \u2014 commen\u00e7a \u00e0 enfler. Une mont\u00e9e orchestrale, m\u00ealant des cordes graves et m\u00e9lancoliques \u00e0 des cuivres triomphants, envahit l’atmosph\u00e8re, symbolisant la victoire \u00e9crasante de la r\u00e9silience.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe Capitaine Alexandre Moreau avan\u00e7a lentement vers le bureau de Duval. L’enseignant recula instinctivement d’un pas, heurtant le tableau vert dans un bruit sourd. Il tremblait de tout son \u00eatre. La peur le clouait sur place.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe militaire s’arr\u00eata \u00e0 quelques centim\u00e8tres de l’homme qui venait de briser son fils. Il baissa les yeux vers le sol, remarqua le dessin froiss\u00e9 de L\u00e9o, et se pencha pour le ramasser. Il le d\u00e9plia avec une lenteur d\u00e9lib\u00e9r\u00e9e, lissant les plis avec ses doigts calleux. Il regarda l’insigne de son r\u00e9giment dessin\u00e9 par son gar\u00e7on.<\/p>\n\n\n\n \u200bPuis, le Capitaine Moreau leva les yeux vers Duval. Son regard \u00e9tait glacial, mais sa voix, lorsqu’il parla enfin, fut \u00e9tonnamment basse, d’un calme terrifiant, con\u00e7ue pour n’\u00eatre entendue que par le professeur et les quelques \u00e9l\u00e8ves du premier rang.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u2014 Huit mois dans les ge\u00f4les souterraines du Sahel, Monsieur, murmura le soldat avec la froideur d’une lame de rasoir. Huit mois \u00e0 subir la faim, la torture et l’obscurit\u00e9. Huit mois \u00e0 tenir en vie uniquement parce que je savais que mon fils m’attendait.<\/p>\n\n\n\n \u200bIl fit un pas de plus, envahissant l’espace vital de Duval, qui semblait rapetisser \u00e0 vue d’\u0153il.<\/p>\n\n\n\n \u200b\u2014 Vous enseignez l’Histoire, n’est-ce pas ? reprit le militaire, ses yeux noirs transper\u00e7ant l’\u00e2me du professeur. La prochaine fois que vous parlerez de ceux qui se battent, rappelez-vous que vous avez le privil\u00e8ge de votre confort gr\u00e2ce au sang de ceux que vous osez qualifier de “personne”.<\/p>\n\n\n\n \u200bDuval ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. Il \u00e9tait an\u00e9anti, r\u00e9duit \u00e0 sa plus mis\u00e9rable expression, \u00e9cras\u00e9 par la sup\u00e9riorit\u00e9 morale et physique de l’homme qu’il avait insult\u00e9 quelques secondes plus t\u00f4t. L’autorit\u00e9 tyrannique du professeur n’\u00e9tait plus qu’un tas de cendres.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe Capitaine Moreau d\u00e9tourna le regard, le jugeant indigne de plus d’attention. Il pivota sur ses talons et marcha vers le fond de la classe, l\u00e0 o\u00f9 son fils l’attendait, les poings serr\u00e9s sur son bureau.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa musique s’emballa, crescendo \u00e9motionnel absolu, des violons d\u00e9chirants balayant l’espace sonore.<\/p>\n\n\n\n \u200bL\u00e9o se leva d’un bond, renversant sa chaise dans un fracas qui brisa le charme, et se jeta en avant. Le soldat, l’homme de fer, posa un genou \u00e0 terre au milieu de l’all\u00e9e centrale, ouvrant grand les bras. L’enfant s’y engouffra avec l’\u00e9nergie du d\u00e9sespoir lib\u00e9r\u00e9, enfouissant son visage en larmes dans le tissu rugueux de l’uniforme couvert de m\u00e9dailles.<\/p>\n\n\n\n \u200bLe Capitaine Moreau enroula ses bras puissants autour de la petite silhouette de son fils, enfouissant son visage dans les cheveux du gar\u00e7on, les yeux ferm\u00e9s. Le h\u00e9ros n’\u00e9tait pas mort. Le p\u00e8re \u00e9tait rentr\u00e9 \u00e0 la maison.<\/p>\n\n\n\n \u200bDans la classe baign\u00e9e par cette lumi\u00e8re naturelle et douce du matin d’automne, un silence de respect absolu s’\u00e9tait install\u00e9. Tous les \u00e9l\u00e8ves s’\u00e9taient lev\u00e9s de leurs chaises, sans qu’aucun ordre ne soit donn\u00e9, rendant un hommage muet au p\u00e8re et au fils. M\u00eame la poussi\u00e8re en suspension semblait s’\u00eatre arr\u00eat\u00e9e de danser pour observer la sc\u00e8ne.<\/p>\n\n\n\n \u200bAu tableau, Monsieur Duval restait p\u00e9trifi\u00e9, fixant le vide, hant\u00e9 \u00e0 jamais par le retour du fant\u00f4me, sachant que pour le reste de sa vie, les mots ignobles qu’il avait prononc\u00e9s r\u00e9sonneraient comme la plus grande erreur de son existence.<\/p>\n\n\n\n \u200bLa musique atteignit son apog\u00e9e h\u00e9ro\u00efque, vibrante et magnifique, alors que le Capitaine se redressa, soulevant L\u00e9o dans ses bras, et marcha vers la sortie sans un regard en arri\u00e8re, laissant la porte ouverte sur une nouvelle vie.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"\u200bLa matin\u00e9e s’\u00e9tirait avec la lenteur insoutenable propre aux journ\u00e9es d’automne dans les vieux \u00e9tablissements scolaires. Dans la salle 214 du coll\u00e8ge Saint-Exup\u00e9ry, \n [...]<\/a>","protected":false},"author":1,"featured_media":1690,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-1689","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-1"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1689","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=1689"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1689\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1691,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1689\/revisions\/1691"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/media\/1690"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=1689"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=1689"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/storyforyou.fun\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=1689"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}\u200bChapitre 2 : La Foudre et l’Humiliation<\/h2>\n\n\n\n
\u200bChapitre 3 : Le Poids du Vide<\/h2>\n\n\n\n
\u200bChapitre 4 : Le Fant\u00f4me en Uniforme<\/h2>\n\n\n\n
\u200bChapitre 5 : La Lumi\u00e8re dans les T\u00e9n\u00e8bres<\/h2>\n\n\n\n
\u200bChapitre 6 : L’Honneur Retrouv\u00e9 (Final)<\/h2>\n\n\n\n