La pluie tombait depuis l’aube, une pluie froide, continue, presque obstinée, comme si le ciel refusait de laisser la ville respirer. Les trottoirs
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Elle marchait vite, comme toujours.Pas parce qu’elle était réellement en retard — mais parce qu’elle avait appris, avec les années, que ralentir laissait
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La salle était baignée d’une lumière douce, presque irréelle. Les vitraux filtraient le soleil de fin d’après-midi et projetaient des reflets dorés sur
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Le chantier respirait comme une bête immense. Le grondement sourd des machines, les coups métalliques, les appels brefs des ouvriers, le froissement du
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Grace Thompson sortit de l’hôpital un peu plus lentement que d’habitude.L’air de la fin d’automne était doux, presque trompeur. Un ciel gris clair
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