La lumière de fin d’après-midi à Chicago avait cette douceur trompeuse qui rend tout presque supportable. Les façades de verre des cafés reflétaient
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La nuit avait cette couleur bleu-noir des villes quand la pluie vient de s’arrêter sans prévenir. Les lampadaires découpaient des flaques d’or tremblant
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Le soleil de Californie frappait la façade du manoir comme un projecteur sans pitié. Une lumière dure, blanche, sans nuance, découpait des ombres
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La neige tombait doucement, comme si le ciel cherchait à étouffer le monde sous une couverture blanche et silencieuse. Dans cette rue pavillonnaire,
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Le cimetière était baigné d’un soleil pâle, celui qui éclaire sans réchauffer. La lumière glissait entre les grands arbres, découpant des ombres fines
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Le vingt-troisième étage baignait dans une lumière claire, presque irréelle, comme si le soleil avait décidé d’entrer sans demander la permission. À travers
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