À cette heure de l’après-midi, le soleil glissait sur les vitres immenses comme une caresse polie. Les tables, nappées d’un blanc presque irréel,
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Tout semblait trop net, trop propre, trop parfaitement dessiné pour appartenir au monde ordinaire. L’herbe, coupée avec une régularité maniaque, formait un tapis
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La lumière de la fin d’après-midi étirait de longues ombres sur les pelouses impeccablement tondues du quartier de Willow Creek. Les façades blanches
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Ce n’était pas le silence léger d’une classe concentrée, ni celui, plus rare, qui suit une consigne inattendue. C’était un silence lourd, immobile,
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La lumière de l’après-midi entrait en larges bandes blanches par les hautes fenêtres du salon, découpant le parquet clair en rectangles nets. Tout
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